Bolívar el martirio de la gloria

1828
Ferguson anuncia su presencia con animado paso por el corredor.
Carujo bebe una vez más y asoma su cabeza para decirle:
—Estoy aquí, William, preparándote un poco de chocolate.
—Prefiero un brandy o un escocés —responde Ferguson desde el
corredor.
—Pues busca en la alacena, que lo mío es aguardiente puro. Bebida
de hombre. Aquí te espera un chocolate recién hecho.
Una carcajada, fresca y sonora, responde a la voz de Carujo.
—Me tienes la casa tomada.
—No será por mucho tiempo.
En medio de la puerta de la cocina aparece Ferguson con una sonrisa
franca, y afable anuencia:
—Bebe cuanto quieras.
La envidia de Carujo mira el cuerpo altivo y desenvuelto de
Ferguson, quien pone en orden los leños del fogón, retira la cacerola,
busca la taza y en el momento de servirla, Carujo le advierte:
—Nada de chocolate, quiero un trago, y que no sea el último.
Ferguson extiende un vaso al belicoso huésped.
—El del estribo —dice Carujo, en la mano izquierda una taza humeante,
y en la derecha el vaso lleno de aguardiente.
Carcajadas, sonoras palmadas. Carujo abraza a Ferguson porque
le llega de adentro, agradecido con el amigo que le da posada. Por
el hombro de Ferguson los ojos inciertos de Carujo. Por encima del
hombro de Carujo los ojos de Ferguson sobre los leños y el anafe.
—¡Qué pena! Solo sabes prender la candela —dice Ferguson,
aturdido de improviso.
Casa de Ezequiel Rojas. Tarde del 23 de septiembre
Ezequiel Rojas prestó oídos al repique de campanas de la iglesia.
Florentino no había parado de hablar en su empeño por conquistarle
para la difícil empresa que a los ojos del fogoso abogado aparecía como
fácil de realizar.
—Contamos con el cuerpo de artillería, con el jefe del estado
mayor, con varios jefes y oficiales… Con jefes liberales y oficiales
presos en los cuarteles.
—No será sencillo, mi buen amigo —dice Rojas, incrédulo.
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