Bolívar el martirio de la gloria

Bolívar, el martirio de la gloria
La memoria le regresó la sangre a la cara. Descorrió las cortinas de
la ventana. Miró a su izquierda, hacia la casa de Manuela. Por escenario
el aguacero mecido por el viento; la soledad, fría, pálida, solemne.
—La codicia despierta odios —dijo al crucifijo de madera. El odio
no tiene frenos.
—Es artero —creyó oír por boca de Manuela.
Bogotá. Cuartel del batallón Vargas.
Tarde del 25 de septiembre
En el patio cenaban oficiales y cabos. Un muchacho, escondido
en un rincón, ensayaba con una corneta. En un solar cercano alguien
tocaba una guitarra. Al pie de una escalera voces de soldados, nostálgicos
por los sones que llegaban del otro lado de un muro despintado.
—¿Y que será del tío Libertador?
—Pos arreglando esta vaina, camarita.
—¡Dios lo quiera!
Bogotá. Oficina del Estado Mayor.
Tarde del 25 de septiembre
Las manecillas de un reloj indicaban las cinco de la tarde. Frente
al coronel Guerra el subteniente Francisco Salazar, dueño de sí, firme,
satisfecho.
—Tal como lo escuché, tal lo he contado a su excelencia.
El coronel estaba lívido, sudando frío, con el miedo entre las
piernas.
—Que ahora mismo vayan por Triana —ordenó al ayudante.
Luego dijo a Salazar: —Mañana haremos las averiguaciones correspondientes.
Gracias, subteniente, por su valiosa información.
—Solo he cumplido con mi deber, mi coronel, y la instrucción de
su excelencia Libertador.
Guerra sintió en lo más hondo de la bragadura que su vida había
cambiado. ¡Qué vaina con el destino! Embarcado estaba en un bajel
que no era propiamente el suyo. Acaso estrellaría contra unas rocas que
supuso desconocidas, a sabiendas que eran las del pueblo que creía en
su Libertador, su padre, el tío de los llaneros del Apure y de Casanare.
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