Bolívar el martirio de la gloria

1828
Bucaramanga. Casa de Bolívar. Tarde de mayo
Le dijeron que el sietecueros crecía violeta en esa tierra, y era falso.
De un Darío, bebedor de ojos apagados, escuchó el desmentido, y
como tal lo aceptó. No estaba para distinguir a las flores con su nombre.
Hubiera querido hacerlo. Claro que hubiera querido. Prefería las rosas,
cuanto más amarillas mejor. Las begonias de Santa Fe.
Bucaramanga. Plaza. Tarde de mayo
Bolívar, Perú de Lacroix y el cura Valenzuela observan a un grupo
de campesinos arreando sus bestias. El Libertador responde a los tímidos
saludos que un sombrero, una risa nerviosa de mujer, unos ojos
ansiosos, una mirada incrédula acompañan.
—¿Qué hemos hecho por ellos? ¿Qué han hecho los políticos?
—pregunta.
—Los políticos, nada —responde el cura.
—Tampoco en Ocaña harán nada. Acaso sumir al pueblo en el
desconcierto.
—Su mensaje a la convención —dice Perú—, hará reflexionar a los
peores, y contagiar de...
—De nada a los buenos —interrumpe el Libertador.
—¡Bendito sea Dios! —dice el cura, desesperanzado.
—Vamos a necesitar de él, mi querido Valenzuela, en medio de
esta feria de pasiones y deseos de venganza.
Un asno rebuzna, harto de pulgas. El escándalo llama la atención
del Libertador. Perú y el cura echan a reír ante las tribulaciones
del campesino. El Libertador arranca, como un muchacho, detrás
de la bestia, la alcanza, la contiene, la acaricia el pescuezo. Por los
aires, como un aleteo, los compases de La Guaneña. ¿De qué violín
desafinado?
Ocaña. Sala de la convención. Mañana de mayo
Vargas Tejada paseó su mirada por el recinto. Regocijado, aspiró y
dijo:
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