Bolívar el martirio de la gloria

Bolívar, el martirio de la gloria
—De pronto les regreso con el poeta para celebrar.
—¿Qué hay del poeta? —pregunta Santander, desentendido de la
noche en ascuas.
—En lo suyo, general —responde Arganil—, como lo estaría yo si
no fuera por esta urgencia inoportuna.
Chirría una mecedora. Pareciera el llanto de un niño. Chirría y
chirría.
—Hasta cuándo ese chirlo de mierda —profiere Santander, molesto
por el chillido y la impertinencia del doctor.
Bogotá. Palacio de San Carlos. Habitación.
Noche del 25 de septiembre
Tiró la chamarra contra el suelo al levantar su cuerpo de la cama.
—Dígale usted a esa mujer que no la quiero aquí. Dígale que es
una infamia tomar el nombre de un general valiente como el general
Córdova.
—¿Y el otro? —preguntó Manuela con la rabia en las venas.
El Libertador, de espaldas a Manuela, buscando la ventana como
si quisiera tomar aire, dice, rabioso:
—¡Estoy harto de bocanadas y chismes!
—También yo me voy.
—¡Manuela! Por amor de Dios, Manuela.
Bogotá. Casa de Nicolasa Ibañez.
Noche del 25 de septiembre
La incertidumbre de Nicolasa la puso a observar por la celosía el
trajín de jóvenes en la calle, metidos en sus ruanas. Aburrida de mirar
cerró las alas de la ventana, mientras la luna aproximaba el conticinio
por el claro cielo que le pareció de tinte azul oscuro. Manuela Jacoba
Ibáñez —¿era ella o su ánima?—, madre de Nicolasa, apagó la lámpara
de la habitación. Dijo:
—Tu general ya no vendrá, Nicolasa.
—También yo me cansé de esperar.
—¿Quién sabe dónde estará conspirando?
—¡Por Dios, madre! Su hermana está de parto.
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