Bolívar el martirio de la gloria

1828
Bogotá. Palacio de San Carlos.
Madrugada del 26 de septiembre
Carujo, a las puertas del palacio, ve venir a Ferguson. Apunta,
dispara. Ferguson cae. Sobre su caída recibe un balazo en el cráneo.
Florentino llega a la puerta, arranca de una mano de Ferguson, tendido
en el suelo, una pistola.
—¿Qué hacemos?
—¡Escapar, coño, escapar! —dice Azuero.
—¡Oigan! El batallón Vargas arrolla al de artillería hasta la plaza
de la Catedral —dice Carujo.
—¡Oigan el fuego de fusilería! —dice Azuero en un solo temblor.
Los conjurados abandonan la puerta del palacio, cuando asoman
soldados leales que toman posiciones en la plazoleta San Carlos, bajo
el balcón de la casa de Manuela. Nathán avisa a un oficial, desde el
balcón:
—Están apostados en la esquina. Algunos han huido
despavoridos.
En la esquina un joven negro observa a los conjurados. Dice a
Florentino, con secreta complacencia, fija la mirada en la ventana por
donde saltara el Libertador:
—Desde allí saltó su excelencia.
—¡Maldición!
La mirada de Florentino, anonadado, incrimina a Carujo.
—¡Vamos, Florentino, huyamos! Pedro Celestino Azuero picó
cabos por la otra calle —oye decir Florentino.
Ambos abandonan al grupo soltando la carrera, despavoridos por
la calle del Coliseo. Carujo dirige su palabra a los soldados:
—¡Aquí nadie huye!
Carujo mira la plazoleta y en tres zancadas alcanza la esquina
opuesta seguido por dos soldados. Horment, Zuláibar y Acevedo
oyen chirriar los goznes de una ventana. Manuela asoma su cara. La
luna ilumina su pecho sereno y altivo. Los ojos esplenden. Arrogante,
solemne, cierra la ventana. Los trancos largos dicen de la premura del
resto de los conjurados.
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