Bolívar el martirio de la gloria

Bolívar, el martirio de la gloria
Bogotá. Plaza mayor. Toldo de Nicolasa Quevara.
Noche del 7 de agosto
Una y otra vez Carujo alzó el pocillo. Tenorio observaba el ir y
venir en la plaza, los ajetreos de la Guevara, la taciturna ansiedad de
Carujo. Comentó:
—Mi amigo, el disfraz le ha puesto más bebedor que en otras.
Carujo hace el gesto de un brindis y apura el trago.
—No es malo el chato, Marcelo.
—Prefiero el jerez.
—Y yo lo que me pongan, y más si es de gracia.
—Como usted lo dice, comandante, convida su amigo español y
colombiano.
—Ojalá no sea la última vez —respondió, celado, Carujo.
Bogotá. Calle del Coliseo. Noche del 7 de agosto
Los faroles alumbran la calle empedrada y la delgada llovizna.
Desde el portón del Palacio San Carlos, la guardia observa a hombres
y mujeres entrar al Teatro: de su interior salen voces floreras y los compases
de una contradanza. Uno de los guardias, de reojo, a su izquierda,
ve a Manuela cuando despide a Jonatás, ya cerca del farol de la esquina.
—Puedes tener por cierto que esta noche no matan a su excelencia.
—Ni hoy ni nunca. La providencia lo protege.
—La providencia y yo.
—Así sea, mi señora, pero no tarde mucho.
—Ten servido el brandy. Nos va a hacer falta para sacudirnos la llovizna.
Escaramuzas del amor, escaramuzas de la política. ¿Recuerdas?
Bogotá. Teatro del Coliseo. Noche del 7 de agosto
La quemazón interior es de Carujo, sus manos sin acomodo.
Tenorio saluda a diestra y siniestra: le sonríe la fiesta.
—Hasta la próxima, mi gran Tenorio, pues quizá no nos volveremos
a ver esta noche —dice Carujo, impaciente.
—Hasta cuando usted disponga, mi comandante —responde la
cortesía de Tenorio.
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