max-lucado-aplauso_del_cielo-2 - Ondas del Reino

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LA PRISIÓN DEL ORGULLO
E n comparación con las celdas brasileñas, esta no estaba tan mal. Había un
ventilador sobre la mesa. Cada una de las camas gemelas tenía un delgado colchón y una
almohacia. Había un inodoro y un lavatorio.
No, tan mal no estaba. Pero, por otro lado, no era yo quien debía permanecer allí.
Aníbal sí. Estaba ahí para quedarse.
Más sorprendente aun que su nombre era el hombre mismo. El ancla tatuada en su
antebrazo simbolizaba su personalidad: hierro forjado. Su amplio tórax estiraba su camisa.
El movimiento más leve de su brazo abultaba sus bíceps. Su rostro tenía aspecto de cuero
tanto por la textura como por el color. Su mirada penetrante podía ampollar a un adversario.
Su sonrisa era una explosión de dientes blancos.
Pero hoy la mirada penetrante se había ido y la sonrisa era forzada. Aníbal no se
encontraba en las calles donde era el jefe; estaba en una cárcel donde era un prisionero.
Había matado a un hombre, un «delincuente del vecindario», como lo llamaba Aníbal,
un adolescente inquieto que vendía marihuana a los niños en las calles y fastidiaba a todos
con su hablar. Una noche, el vendedor de drogas se excedió con sus palabras y Aníbal
decidió silenciarlo. Se había ido del bar atestado donde ambos habían discutido, fue a su
casa, sacó una pistola de un cajón y regresó al bar otra vez. Aníbal entró y llamó al
muchacho por su nombre. El vendedor de drogas se volteó justo a tiempo para recibir una
bala en el corazón.
Aníbal era culpable. Punto. Su única esperanza era que el juez estuviese de acuerdo en
que le había hecho un favor a la sociedad al desembarazarse de un problema del vecindario.
En un mes sería sentenciado.
Conocí a Aníbal por medio de un amigo cristiano, Daniel. Aníbal había levantado pesas
en el gimnasio de Daniel. Este le había regalado una Biblia y lo había visitado varias veces.
Esta vez Daniel me llevó a él para hablarle acerca de Jesús.
Nuestro estudio se enfocó en la cruz. Hablamos acerca de la culpa. Acerca del perdón.
Los ojos del asesino se suavizaron ante la idea de que aquel que mejor lo conoce es quien
más lo ama. Su corazón fue tocado mientras hablábamos acerca del délo, una esperanza que
ningún verdugo podía quitarle.
Pero al empezar a tratar el tema de la conversión, el rostro de Aníbal empezó a
endurecerse. La cabeza que antes se había inclinado hacia mí con interés, ahora se enderezó
con cautela. A Aníbal no le agradó mi comentario de que el primer paso hacia Dios es
reconocer la culpa. Le incomodaban frases como «Me he equivocado» y «perdóneme».
Decir «Lo siento» no concordaba con su carácter. Nunca había retrocedido ante un hombre,
y no estaba dispuesto a hacerlo ahora, aunque ese hombre fuese Dios.
En un último esfuerzo por vencer su orgullo, le pregunté:
—¿No quiere ir al cielo?