max-lucado-aplauso_del_cielo-2 - Ondas del Reino

descuartizado y sacrificado por adoradores de Satanás. Uno que había sido esposo durante
treinta años se había ido con otro hombre. (No, con una mujer no, con un hombre.)
Cuando uno mira este mundo, manchado de sangre inocente y sucio de egoísmo, ¿acaso
no le dan ganas de ir a casa?
Yo también.
El viejo santo nos dice que cuando lleguemos a casa. Dios mismo nos enjugará las
lágrimas.
Cuando era joven, tenía bastantes personas para enjugarme las lágrimas. Tenía dos
hermanas mayores que se ocupaban de mí. Tenía aproximadamente una docena de tías y
tíos. Tenía una madre que trabajaba por las noches como enfermera y de día como madre,
ejerciendo ambas profesiones con ternura. Incluso tenía un hermano tres años mayor que yo
que ocasionalmente se compadecía de mí.
Pero cuando pienso en alguien que me enjugaba las lágrimas, pienso en mi papá. Sus
manos eran callosas y fuertes, sus dedos cortos y regordetes. Y cuando mi padre secaba una
lágrima, parecía secarla para siempre. Había algo en su toque que no sólo quitaba la
lágrima de dolor de mi mejilla. También me quitaba el temor.
Juan dice que algún día Dios le enjugará todas las lágrimas. Las mismas manos que
extendieron los délos tocarán sus mejillas. Las mismas manos que formaron las montañas le
acariciarán el rostro. Las mismas manos que se retorcieron en agonía al ser traspasadas por
el clavo romano algún día le tomarán la cara y le enjugarán toda lágrima. Para siempre.
Cuando uno piensa en un mundo donde no habrá motivo para llorar, nunca, ¿acaso no le
dan ganas de ir a casa?
«Ya no habrá muerte», declara Juan. ¿Lo puede imaginar? ¿Un mundo sin coches
fúnebres ni morgues, ni cementerios, ni lápidas? ¿Se imagina un mundo donde no se tiren
paladas de tierra sobre los féretros? ¿Sin nombres grabados en mármol? ¿Sin funerales?
¿Sin vestidos negros? ¿Sin arreglos florales negros?
Así como uno de los gozos del pastorado es ver a una novia que desciende por la nave
central, una de las tristezas es ver un cuerpo dentro de un cajón reluciente frente al pulpito.
Nunca resulta sencillo decir adiós. Nunca es fácil partir. La tarea más difícil de este mundo
es dar un beso final a unos labios fríos que no pueden responder con un beso. Lo más difícil
de este mundo es decir adiós.
En el mundo que ha de venir, Juan dice que nunca se dirá «adiós».
Dígame: ¿Acaso no le dan ganas de ir a casa?
Las palabras más esperanzadoras de ese pasaje de Apocalipsis son las que expresan el
propósito de Dios: «¡Yo lo hago todo nuevo!»
Es difícil ver cómo las cosas envejecen. La dudad en la que crecí está envejeciendo.
Hace poco estuve allí. Algunos de los edificios están cerrados con tablas. Algunas de las
casas han sido derribadas. Algunas de mis maestras están jubiladas; otras enterradas. El
viejo cine donde llevaba a mis novias tiene un letrero que dice «Se vende» en la
marquesina, habiendo quedado desplazado desde hace mucho por los multicines más
nuevos que le brindan ocho posibilidades. Los únicos que visitan el autocine son las matas
rodantes y los roedores. Recuerdos de primeras citas y fiestas de graduación han sido
deteriorados por la lluvia interminable de los años. Los que fueron novios desde la
secundaria están divorciados. Una porrista murió de un aneurisma. Nuestro jugador de
fútbol estelar está enterrado a pocos lotes del que ocupa mi padre.
Ojalá pudiera hacer que todo fuese nuevo otra vez. Ojalá pudiese quitarle el polvo a las
calles. Ojalá pudiera recorrer el vecindario conocido, saludar con la mano los rostros