max-lucado-aplauso_del_cielo-2 - Ondas del Reino

H ay una palabra que describe la noche que Él vino: común.
El cielo era común. Una brisa ocasional agitaba las hojas y enfriaba el aire. Las estrellas
eran diamantes que relucían sobre terciopelo negro. Escuadras de nubes flotaban frente a la
luna.
Era una noche bella —una noche que valía la pena contemplar desde la ventana de su
dormitorio para poder admirarla— pero no se podía decir que fuese excepcional. No había
razón para esperar una sorpresa. Nada que mantenga despierta a alguien. Una noche común
con un cielo común.
Las ovejas eran corrientes. Algunas gordas. Algunas flacas. Algunas con barrigas en
forma de barril. Algunas con patas como palitos. Animales comunes. Su lana no era de oro.
No hacían historia. Ningún ganador de premios. Eran simples ovejas, siluetas abultadas y
dormidas en la ladera de una colina.
Y los pastores. Campesinos. Probablemente llevaban puesta toda la ropa que tenían.
Olían a oveja y lucían igual de lanudos. Eran cuidadosos, dispuestos a pasar la noche con
sus rebaños. Pero no encontrará sus cayados en un museo ni sus escritos en una biblioteca.
Nadie les pedía su opinión respecto a la justicia social o la aplicación de la Tora. Eran
desconocidos y simples.
Una noche común con ovejas comunes y pastores comunes. Y si no fuese por Dios, a
quien le complace agregar un «detalle adicional» en el frente de lo común, la noche habría
pasado inadvertida. Las ovejas habrían sido olvidadas y los pastores habrían dormido toda
la noche.
Pero Dios danza en medio de lo corriente. Y esa noche bailó un vals.
El cielo negro estalló en fulgor. Árboles que daban sombra irrumpieron en claridad.
Ovejas que estaban en silencio se convirtieron en un coro de curiosidad. En un instante, el
pastor estaba dormido como una piedra, un momento después se restregaba los ojos con la
mirada fija en el rostro de un extraterrestre.
La noche dejó de ser común.
El ángel vino de noche porque es el momento en que mejor se ven las luces y es cuando
más se necesitan. Dios se presenta en lo común por la misma razón.
Sus herramientas más poderosas son las más sencillas.
Considere la vara de Moisés. 1 A esa altura de su vida, Moisés había sido pastor el
mismo tiempo que príncipe, y se había acostumbrado a ello. Cuidando ovejas no se llevaba
una vida tan activa como la que se vivía entre la realeza egipcia, pero tenía sus momentos
especiales, sobre todo cuando Dios le habló a través de un arbusto que ardía y no se
consumía. Dios le anunció que él era el hombre que liberaría a los israelitas. Moisés no
estaba convencido de que era el hombre para esa tarea. Dios afirmó que lo importante no
era quién era Moisés sino quién era Él. Y se propuso demostrarlo.
—Moisés —dijo la voz desde el arbusto—, echa en tierra tu vara.
Moisés, que había recorrido esta montaña durante cuarenta años, no se sentía agradado
con la orden.
—Dios, tú sabes mucho acerca de tantas cosas, pero es posible que no sepas que por
aquí, pues bien, uno no anda tirando su vara por ahí. Nunca se sabe cuando…
—Échala, Moisés.
Moisés la echó. La vara se convirtió en serpiente, y Moisés echó a correr.
1 Véase Éxodo 4.1–4 .