max-lucado-aplauso_del_cielo-2 - Ondas del Reino

Hasta los corazones más duros se conmoverían ante la idea de un niño que se despierta
en una oscuridad tan tenebrosa que no puede encontrar cómo salir de su habitación.
Salté de la cama, levanté a Andrea, saqué una linterna del lavadero, y la llevé a su
cama. Mientras tanto le iba diciendo que mamá y papá estaban presentes y que no debía
temer. La acomodé y le di un beso.
Y eso le bastó a Andrea.
Mi hija tiene los sentimientos heridos. Le digo que es especial.
Mi hija está herida. Hago lo que sea para que se sienta mejor.
Mi hija tiene miedo. No me duermo hasta que esté segura.
No soy un héroe. No soy una superestrella. No soy raro. Soy padre. Cuando un niño
sufre, un padre hace lo que le parece natural. Ayuda.
Y después de ayudar, no le cobro. No le pido un favor a cambio. Cuando mi hija llora,
no le digo que se ponga firme, se comporte de manera recia y mantenga el gesto adusto.
Tampoco consulto un listado para preguntarle por qué se sigue raspando el mismo codo o
por qué me despierta otra vez.
No soy genial, pero no es necesario serlo para recordar que un niño no es un adulto. No
es necesario que uno sea un sicólogo infantil para saber que los niños están «en
construcción». No es necesario que uno tenga la sabiduría de Salomón para darse cuenta de
que en primer lugar ellos no pidieron estar aquí y que la leche derramada puede ser
limpiada así como que los platos rotos pueden ser reemplazados.
No soy profeta, ni hijo de profeta, pero algo me dice que, en general, los momentos
tiernos ya descritos son infinitamente más valiosos que cualquier cosa que pueda hacer yo
al frente de una pantalla de computadora o de una congregación. Algo me dice que los
momentos consoladores que doy a mi hija representan un costo muy pequeño para pagar a
cambio del gozo de ver alguna vez a mi hija hacer por su hija lo que su padre hizo por ella.
Momentos consoladores de un padre. Como padre, puede decirle que son los momentos
más dulces de mi día. Se presentan naturalmente. Con gusto. Gozosamente.
Si todo eso es verdad, si sé que uno de los privilegios de ser padre es consolar a un
niño, ¿por qué entonces estoy tan poco dispuesto a permitir que mi Padre celestial me
consuele?
¿Por qué se me ocurre que Él no querría escuchar mis problemas? («Son poca cosa
comparados a la gente que muere de hambre en India».)
¿Por qué se me ocurre que está demasiado ocupado para atenderme? («Él debe ocuparse
de todo el universo».)
¿Por qué creo que está cansado de escuchar siempre las mismas cosas?
¿Por qué pienso que protesta cuando ve que me acerco?
¿Por qué se me ocurre que revisa su lista cuando pido perdón y pregunta: «¿No le
parece que está yendo a la fuente demasiadas veces con este asunto?»
¿Por qué creo que en su presencia tengo que hablar un lenguaje sagrado que no uso con
nadie más?
¿Por qué se me ocurre que Él no le hará, en un instante, al padre de las mentiras lo que
pensé hacerle a los padres de esos bravucones del ómnibus?
¿Pienso que sólo se expresaba en forma poética cuando me preguntó si las aves del délo
y la hierba del campo se preocupan? (No señor.) Y si ellos no lo hacen, ¿por qué se me
ocurre que yo sí lo haré? (Esteee.…) 1
1 Mateo 6.28–33 .