Número 12 - CCH - Universidad Nacional Autónoma de México

una ciudad, me dijo, pero no soy maño,
sino de las cercanías de Teruel. Durante
la batalla turulense perdí a mis padres y,
bueno, si viviste ahí comprenderás que a
todos los huérfanos nos mandaban a Zaragoza.
¿Y su nombre?, le dije. Cuando
uno lo pierde todo, ¿qué es el nombre?,
preguntó, ya ni me acuerdo si tuve otro...
¿de qué habla tu poema? Es un relato, le
dije, avergonzado. Ya no hay poesía, es
una lástima, dijo verdaderamente apesadumbrado,
tanto, que se me figuró un
Karol Wojtyla con la cabeza haciendo un
ritmo / nueva época
imaginación y crítica
perfecto ángulo recto con el tronco. Oiga,
le dije, ¿podría recitarme otra vez ese
poema de Lope de Vega sobre el arpa? Ya
sé quién eres, dijo: el chaval que parafraseó
un cuento de Las mil una noches para
ganar un concurso... ¿recuerdas qué dije
entonces? Sí, que me premiaba porque al
recrearlo denotaba que lo había entendido.
Eso sigue siendo la literatura, agregó:
nada nuevo desde Cervantes y Lope de
Vega... ahora vete, mal lasallista, buen
mentiroso. ¿Y el arpa, hermano Cabito?
“Del salón, en el ángulo oscuro...”
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