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La ciudad sobrecogida interpretó la tragedia como una deflagración de la cólera
divina por una culpa inconfesable. El marqués ordenó funerales de reina, en los
cuales se mostró por primera vez con los tafetanes negros y la color macilenta que
había de llevar hasta siempre. Al regreso del cementerio lo sorprendió una nevada de
palomitas de papel sobre los naranjos del huerto. Atrapó una al azar, la deshizo, y
leyó: Ese rayo era mío.
Antes de terminar el novenario había hecho donación a la iglesia de los bienes
materiales que sustentaron la grandeza del mayorazgo: una hacienda de ganado en
Mompox y otra en Ayapel, y dos mil hectáreas en Mahates, a sólo dos leguas de aquí,
con varios hatos de caballos de monta y de paso, una hacienda de labranza y el mejor
trapiche de la costa caribe. Sin embargo, la leyenda de su fortuna se fundaba en un
latifundio inmenso y ocioso, cuyos linderos imaginarios se perdían en la memoria
más allá de los pantanos de La Guaripa y los bajos de La Pureza hasta los manglares
de Urabá. Lo único que conservó fue la mansión señorial con el patio de la
servidumbre reducido al mínimo, y el trapiche de Mahates. A Dominga de Adviento
le entregó el gobierno de la casa. Al viejo Neptuno le mantuvo la dignidad de
cochero que le concedió el primer marqués, y lo encargó de velar por lo poco que
quedaba de la caballeriza doméstica.
Por primera vez solo en la tenebrosa mansión de sus mayores, apenas si podía
dormir en la oscuridad, por el miedo congénito de los nobles criollos de ser
asesinados por sus esclavos durante el sueño. Despertaba de golpe, sin saber si los
ojos febriles que se asomaban por los tragaluces eran de este mundo o del otro. Iba en
puntillas a la puerta, la abría de pronto, y sorprendía a un negro que lo aguaitaba por
la cerradura. Los sentía deslizarse con pasos de tigre por los corredores, desnudos y
embadurnados de grasa de coco para que no pudieran atraparlos. Aturdido por
tantos miedos juntos ordenó que las luces permanecieran encendidas hasta el
amanecer, expulsó a los esclavos que poco a poco se apoderaban de los espacios
vacíos, y llevó a la casa los primeros mastines amaestrados en artes de guerra.
El portón se cerró. Relegaron los muebles franceses cuyos terciopelos apestaban por
la humedad, vendieron los gobelinos y las porcelanas y las obras maestras de
relojería, y se conformaron con hamacas de lampazo para entretener el calor en las
recámaras desmanteladas. El marqués no volvió a misa ni a retiros, ni llevó el palio
del Santísimo en las procesiones, ni guardó fiestas ni respetó cuaresmas, aunque
siguió puntual en el pago de los tributos a la Iglesia. Se refugió en la hamaca, a veces
en el dormitorio por los sopores de agosto, y casi siempre para la siesta bajo los
naranjos del huerto. Las locas le tiraban sobras de cocina y le gritaban obscenidades
tiernas, pero cuando el gobierno le ofreció el favor de mudar el manicomio, se opuso
por gratitud con ellas.
Vencida por los desaires del pretendido, Dulce Olivia se consoló con la añoranza de
lo que no fue. Se escapaba de la Divina Pastora por los portillos del huerto cada vez
que podía. Amansó e hizo suyos los mastines de presa con cebos de buen amor, y
dedicaba sus horas de sueño a cuidar de la casa que nunca tuvo, a barrerla con
escobas de albahaca para la buena suerte y a colgar ristras de ajo en los dormitorios
para espantar a los mosquitos. Dominga de Adviento, cuya mano derecha no dejaba
nada al azar, murió sin descubrir por qué los corredores amanecían más limpios de
como anochecían, y las cosas que ordenaba de un modo amanecían de otro. Antes de
26 Gabriel García Márquez
Del amor y otros demonios