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un rey que nunca lo oyó nombrar. En una de esas visitas fueron interrumpidos por el
lamento lúgubre de Bernarda.
Abrenuncio se alarmó. El marqués se hizo el sordo, pero el quejido siguiente fue tan
desgarrador que no pudo ignorarlo.
“Quienquiera que sea está necesitando un responso”, dijo Abrenuncio
“Es mi esposa en segundas nupcias” dijo el marqués.
“Pues tiene el hígado deshecho”, dijo Abrenuncio.
“¿Cómo lo sabe”
“Porque se queja con la boca abierta”, dijo el médico.
Empujó la puerta sin permiso y trató de ver a Bernarda en la penumbra del cuarto, y
no estaba en la cama. La llamó por su nombre, y ella no le contestó. Entonces abrió la
ventana y la luz metálica de las cuatro se la mostró en carne viva, desnuda y abierta
en cruz en el suelo, y envuelta en el fulgor de sus flatos letales. Su piel tenía el color
mortecino de la atrabilis rebosada. Levantó la cabeza, encandilada por el resplandor
de la ventana abierta de golpe, y no reconoció al médico a contraluz. A él le bastó
una mirada para ver su destino.
«Te está cantando la lechuza, hija mía», le dijo:,
Le explicó que aún era tiempo de salvarla, siempre que se sometiera a una cura
urgente de purificación de la sangre. Bernarda lo reconoció, se incorporó como pudo,
y se soltó en improperios. Abrenuncio los soportó impasible mientras volvía a cerrar
la ventana. Ya de salida se detuvo ante la hamaca del marqués y precisó el
pronóstico:
«La señora marquesa morirá a más tardar el 15 de septiembre, si es que antes no se
cuelga de una viga».
El marqués, inalterable, dijo:
«Lo único malo es que el 15 de septiembre esté tan lejos».
Seguía adelante con el tratamiento de felicidad para Sierva María. Desde el cerro de
San Lázaro veían por el oriente las ciénagas fatales, y por el occidente el enorme sol
colorado que se hundía en el océano en llamas. Ella le preguntó qué había del otro
lado del mar, y él le contestó: «El mundo».
Para cada gesto suyo encontró en la niña una resonancia inesperada. Una tarde
vieron aparecer en el horizonte, con las velas a reventar, la Flota de Galeones.
La ciudad se transformó. Padre e hija se solazaron con los títeres, con los tragadores
de fuego, con las incontables novedades de feria que llegaron al puerto en aquel abril
de buenos presagios.
Sierva María aprendió más cosas de blancos en dos meses que nunca antes. Tratando
de hacerla otra, también el marqués se volvió distinto, y lo fue de un modo tan
radical que no pareció una mudanza del carácter sino un cambio de naturaleza.
La casa se llenó de cuantas bailarinas de cuerda, cajas de música y relojes mecánicos
se habían visto en las ferias de Europa. El marqués desempolvó la tiorba italiana. La
encordó, la afinó con una perseverancia que sólo podía entenderse por el amor, y
volvió a acompañarse las canciones de antaño cantadas con la buena voz y el mal
oído que ni los años ni los turbios recuerdos habían cambiado. Ella le preguntó por
esos días si era verdad, como decían las canciones, que el amor lo podía todo.
«Es verdad», le contestó él, «pero harás bien en no creerlo».
Gabriel García Márquez 31
Del amor y otros demonios