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Sierva María, y la asperjó a lo largo del cuerpo murmurando una oración. De pronto
profirió el conjuro que estremeció los fundamentos de la capilla.
«Quienquiera que seas», gritó. «Por orden de Cristo, Dios y Señor de todo lo visible y
lo invisible, de todo lo que es, lo que fue y lo que ha de ser, abandona ese cuerpo
redimido por el bautismo vuelve a las tinieblas».
Sierva María, fuera de sí por el terror, gritó también. El obispo aumentó la voz para
acallarla, pero ella gritó más. El obispo aspiró a fondo y volvió a abrir la boca para
continuar el conjuro, pero el aire se le murió dentro del pecho y no pudo expulsarlo.
Se derrumbó de bruces, boqueando como un pescado en tierra, y la ceremonia
terminó con un estrépito colosal.
Cayetano encontró aquella noche a Sierva María tiritando de fiebre dentro de la
camisa de fuerza. Lo que más lo indignó fue el escarnio del cráneo pelado. «Dios del
cielo», murmuró con una rabia sorda, mientras la liberaba de las correas. «Cómo es
posible que permitas este crimen». Tan pronto como quedó libre, Sierva María le
saltó al cuello, y permanecieron abrazados sin hablar mientras ella lloraba. Él la dejó
desahogarse. Luego le levantó la cara y le dijo: «No más lágrimas».
Y enlazó con Garcilaso :
«Bastan las que por vos tengo lloradas».
Sierva María le contó la terrible experiencia de la capilla. Le habló del estruendo de
los coros que parecían de guerra, de los gritos alucinados del obispo, de su aliento
abrasador, de sus hermosos ojos verdes enardecidos por la conmoción.
«Era como el diablo», dijo.
Cayetano trató de calmarla. Le aseguró que a pesar de su corpulencia titánica, su voz
tormentosa y sus métodos marciales, el obispo era un hombre bueno y sabio. Así que
el pavor de Sierva María era comprensible, pero no corría ningún riesgo.
«Lo que quiero es morirme», dijo ella.
«Te sientes furiosa y derrotada, como me siento yo por no poder ayudarte», dijo él.
«Pero Dios ha de gratificarnos en el día de la resurrección».
Se quitó el collar de Oddúa que Sierva María le había regalado, y se lo puso a ella a
falta de los suyos. Se tendieron en la cama, uno al lado del otro, y compartieron sus
rencores, mientras el mundo se apagaba y sólo iba quedando el cositeo del comején
en el artesonado. La fiebre cedió. Cayetano habló en las tinieblas.
«En el Apocalipsis está anunciado un día que no amanecerá nunca», dijo. «Quiera
Dios que sea hoy».
Sierva María habría dormido una hora desde que se fue Cayetano, cuando un ruido
nuevo la despertó. Frente a ella, acompañado por la abadesa, estaba un sacerdote
viejo de talla imponente, de piel parda atesada por el salitre, con la testa de crines
paradas, las cejas agrestes, las manos montaraces, y unos ojos que invitaban a la
confianza.
Antes de que Sierva María acabara de despertar, el sacerdote le dijo en lengua
yoruba:
«Te traigo tus collares» .
Los sacó del bolsillo, tal como la ecónoma del convento se los había devuelto por
exigencia suya.
A medida que se los colgaba en el cuello a Sierva María los iba enumerando y
definiendo en lenguas africanas: el rojo y blanco del amor y la sangre de Changó, el
76 Gabriel García Márquez
Del amor y otros demonios