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«Lo que estamos viendo habla por sí», dijo la abadesa.
«Tenga cuidado», dijo Delaura. «A veces atribuimos al demonio ciertas cosas que no
entendemos, sin pensar que pueden ser cosas que no entendemos de Dios».
«Santo Tomás lo dijo ya él me atengo», dijo la abadesa: «A los demonios no hay que
creerles ni cuando dicen la verdad» En el segundo piso empezaba el sosiego. A un
lado estaban las celdas vacías cerradas con candado durante el día, y enfrente la
hilera de ventanas abiertas al esplendor del mar. Las novicias no parecían distraerse
de sus labores, pero en realidad estaban pendientes de la abadesa y su visitante
mientras se dirigían al pabellón de la cárcel. Antes de llegar al final del corredor,
donde estaba la celda de Sierva María, pasaron por la de Martina Laborde, una
antigua monja condenada a cadena perpetua por haber matado a dos compañeras
suyas con un cuchillo de destazar. Nunca confesó el motivo. Llevaba allí once años, y
era más conocida por sus evasiones frustradas que por su crimen. Nunca aceptó que
estar presa de por vida fuera igual a ser monja de clausura, y era tan consecuente que
se había ofrecido para seguir cumpliendo la condena como sirvienta en el pabellón
de las enterradas vivas. Su obsesión implacable, a la que se consagró con tanto ahínco
como a su fe, era la de ser libre aunque tuviera que volver a matar.
Delaura no resistió la curiosidad un tanto pueril de asomarse a la celda por entre las
barras de hierro de la ventanilla. Martina estaba de espaldas. Cuando se sintió
mirada se volvió hacia la puerta, y Delaura padeció al instante el poder de su
hechizo. Inquieta, la abadesa lo apartó de la ventanilla.
«Tenga cuidado», le dijo. «Esa criatura es capaz de todo».
«¿Tanto así», dijo Delaura.
«Así de tanto», dijo la abadesa. «Si de mí dependiera estaría libre desde hace mucho
tiempo.
Es una causa de perturbación demasiado grande para este convento».
Cuando la guardiana abrió la puerta, la celda de Sierva María exhaló un vaho de
podredumbre. La niña yacía bocarriba en la cama de piedra sin colchón, atada de
pies y manos con correas de cuero.
Parecía muerta, pero sus ojos tenían la luz del mar.
Delaura la vio idéntica a la de su sueño, y un temblor se apoderó de su cuerpo y lo
empapó de un sudor helado. Cerró los ojos y rezó en voz baja, con todo el peso de su
fe, y cuando terminó había recobrado el dominio.
«Aunque no estuviera poseída por ningún demonio», dijo,
«esta pobre criatura tiene aquí el ambiente más propicio para estarlo».
La abadesa replicó: «Honor que no merecemos».
Pues habían hecho todo para mantener la celda en el mejor estado, pero Sierva María
generaba su propio muladar.
«Nuestra guerra no es contra ella sino contra los demonios que la habiten», dijo
Delaura.
Entró caminando en puntillas para sortear las inmundicias del piso, y asperjó la celda
con el hisopo del agua bendita, murmurando las fórmulas rituales. La abadesa se
aterrorizó con los lamparones que iba dejando el agua en las paredes.
«¡Sangre!», gritó.
Delaura le impugnó su ligereza de juicio. No porque el agua fuera roja tenía que ser
sangre, y aun siéndolo, no tenía por qué ser cosa del diablo.
Gabriel García Márquez 49
Del amor y otros demonios