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ojo y negro de la vida y la muerte de Elegguá, las siete cuentas de agua y azul pálido
de Yemayá. Él se paseaba con tacto sutil del yoruba al congo y del congo al
mandinga, y ella lo seguía con gracia y fluidez. Si al final pasó al castellano
fue sólo por consideración con la abadesa, incrédula de que Sierva María fuera capaz
de tanta dulzura.
Era el padre Tomás de Aquino de Narváez, antiguo fiscal del Santo Oficio en Sevilla
y párroco del barrio de los esclavos, escogido por el obispo para sustituirlo en los
exorcismos por sus impedimentos de salud. Su historial de hombre duro no
dejaba dudas. Había llevado a la hoguera a once herejes,judíos y mahometanos, pero
su crédito se fundaba sobre todo en las almas numerosas que había logrado
arrebatarles a los demonios más astutos de Andalucía. Era fino de gustos y maneras
con la dicción dulce de los canarios. Había nacido aquí, hijo de un procurador del rey
que se casó con su esclava cuarterona, y había hecho su noviciado en el seminario
local una vez demostrada la limpieza de su linaje por cuatro generaciones de blancos.
Sus buenas calificaciones le merecieron el doctorado en Sevilla, donde vivió y
predicó hasta sus cincuenta años. De regreso a la tierra había pedido la parroquia
más humilde, se apasionó por las religiones y las lenguas africanas, y vivió como otro
esclavo entre los esclavos. Nadie parecía mejor hecho para entenderse con Sierva
María y enfrentarse con más razón a sus demonios. Sierva María lo reconoció al
instante como un arcángel de salvación, y no se equivocó. En presencia de ella
desarticuló los argumentos de las actas y le demostró a la abadesa que ninguno de
ellos era terminante. Le enseñó que los demonios de América eran los mismos de
Europa, pero su advocación y su conducta eran distintas. Le explicó las cuatro reglas
de uso para reconocer la posesión demoníaca y le hizo ver qué fácil resultaba al
demonio servirse de ellas para que se creyera lo contrario. Se despidió de Sierva
María con un pellizco de cariño en la mejilla.
«Duerme tranquila», le dijo. «Con peores enemigos me las he visto» .
La abadesa quedó tan bien dispuesta, que lo invitó al célebre chocolate perfumado de
las clarisas, con las galletitas de anís y los prodigios de repostería reservados a los
elegidos. Mientras lo tomaban en el refectorio privado, él impartió sus instrucciones
para los pasos siguientes. La abadesa las acató complacida.
«No tengo ningún interés en que a esa infeliz le vaya bien o mal», dijo. «Lo que le
ruego a Dios es que salga cuanto antes de este convento».
El padre le prometió que pondría la mayor diligencia para que fuera asunto de días,
ojalá de horas. Al despedirse en el locutorio, ambos complacidos, ni el uno ni el otro
podía imaginarse que nunca más volverían a verse.
Así fue. El padre Aquino, como lo llamaban sus feligreses, se fue caminando hasta su
iglesia, pues hacía tiempo que rezaba poco y lo compensaba ante Dios reviviendo
cada día el martirio de sus nostalgias. Se demoró en los portales, aturdido por los
pregones de los vendedores de todo, a la espera de que bajara el sol para atravesar el
barrizal del puerto.
Compró los dulces más baratos y una fracción de la lotería de los pobres con la
ilusión incorregible de ganársela para restaurar su templo perdulario. Se entretuvo
una media hora conversando con las matronas negras, sentadas como ídolos
monumentales frente a las baratijas de artesanía expuestas en el suelo sobre esteras
de yute. Hacia las cinco cruzó el puente levadizo de Getsemaní, donde acababan de
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Del amor y otros demonios