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célebre retratista del séquito del virrey. Tan admirable como su belleza era el juicio
con que obedecía al artista. Cayetano cayó en éxtasis. Sentado en la sombra y
viéndola a ella sin ser visto, le sobro el tiempo para borrar cualquier duda del
corazón.
A la hora nona el retrato estaba terminado. El pintor lo escudriñó a distancia, le dio
dos o tres pinceladas finales, y antes de firmarlo le pidió a Sierva María que lo viera.
Era idéntica, parada en una nube, y en medio de una corte de demonios sumisos. Ella
lo contempló sin prisa y se reconoció en el esplendor de sus años. Por fin dijo:
« Es como un espejo».
«¿Hasta por los demonios», preguntó el pintor.
«Así son», dijo ella.
Terminada la pose, Cayetano la acompañó hasta la celda. Nunca la había visto
caminar, y lo hacía con la gracia y la facilidad con que bailaba. Nunca la había visto
con un traje distinto del balandrán de reclusa, y el vestido de reina le daba una edad
y una elegancia que le revelaron hasta qué punto era ya una mujer. Nunca habían
caminado juntos, y le encantó el candor con que se acompañaban.
La celda era distinta gracias a los dones de persuasión de los virreyes, que en la visita
de despedida habían convencido a la abadesa de las buenas razones del obispo. El
colchón era nuevo, las sábanas de lino y las almohadas de plumas, y habían puesto
utensilios para el aseo cotidiano y el baño del cuerpo. La luz del mar entraba por la
ventana sin crucetas y resplandecía en las paredes recién encaladas. Como la comida
era la misma de la clausura, ya no fue necesario llevar nada de fuera, pero Delaura se
las arregló siempre para pasar de contrabando algunas exquisiteces de los portales.
Sierva María quiso compartir la merienda, y Delaura se conformó con uno de los
bizcochuelos que sustentaban el prestigio de las clarisas. Mientras comían, ella hizo
un comentario casual:
«He conocido la nieve».
Cayetano no se alarmó. En otra época se habló de un virrey que quiso traer la nieve
de los Pirineos para que la conocieran los aborígenes, pues ignoraba que la teníamos
casi dentro del mar en la Sierra Nevada de Santa Marta. Tal vez, con sus artes
novedosas, don Rodrigo de Buen Lozano había coronado la hazaña.
«No», dijo la niña. «Fue en un sueño».
Lo contó: estaba frente a una ventana donde caía una nevada intensa, mientras ella
arrancaba y se comía una por una las uvas de un racimo que tenía en el regazo.
Delaura sintió un aletazo de pavor.
Temblando ante la inminencia de la última respuesta, se atrevió a preguntarle:
«¿ Cómo terminó »
«Me da miedo contárselo», dijo Sierva María.
Él no necesitó más. Cerró los ojos y rezó por ella. Cuando terminó era otro.
«No te preocupes», le dijo. «Te prometo que muy pronto serás libre y feliz, por la
gracia del Espíritu Santo».
Bernarda no se había enterado hasta entonces de que Sierva María estaba en el
convento. Lo supo casi por casualidad, una noche en que encontró a Dulce Olivia
barriendo y ordenando la casa, y la confundió con una alucinación de las suyas. En
busca de alguna explicación racional, se dio a registrar cuarto por cuarto, y en el
recorrido cayó en la cuenta de que no había visto a Sierva María desde hacía tiempo.
Gabriel García Márquez 63
Del amor y otros demonios