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extramuros para los comerciantes que venían de Lima, de Portobelo, de La Habana,
de Veracruz, a la rebatiña de los géneros y mercancías de todo el mundo descubierto.
Una noche, muerto de la borrachera en una cantina de galeotes, Judas se le acercó a
Bernarda con gran misterio.
«Abre la boca y cierra los ojos», le dijo.
Ella lo hizo, y él le puso en la lengua una tableta del chocolate mágico de Oaxaca.
Bernarda lo reconoció y lo escupió, pues desde niña tenía una aversión especial
contra el cacao. Judas la convenció de que era una materia sagrada que alegraba la
vida, aumentaba la fuerza física, levantaba el ánimo y fortalecía el sexo.
Bernarda soltó una risa explosiva.
«Si eso fuera así», dijo, «las monjitas de Santa Clara serían toros de lidia» .
Estaba ya cogida por la miel fermentada, que consumía con sus amigas de escuela
desde antes de casarse, y siguió consumiéndola no sólo por la boca sino por los cinco
sentidos en el aire caliente del trapiche. Con Judas aprendió a masticar tabaco y hojas
de coca revueltas con cenizas de yarumo, como los indios de la Sierra Nevada. Probó
en las tabernas el canabis de la India, la trementina de Chipre, el peyote del Real de
Catorce, y por lo menos una vez el opio de la Nao de China por los traficantes
filipinos. Sin embargo, no fue sorda a la proclama de Judas en favor del cacao. De
regreso de todo lo demás, reconoció sus virtudes, y lo prefirió a todo. Judas se volvió
ladrón, proxeneta, sodomita ocasional, y todo por vicio, pues nada le faltaba. Una
mala noche, delante de Bernarda, se enfrentó a manos limpias con tres galeotes de la
flota por un pleito de barajas, y lo mataron a silletazos.
Bernarda se refugió en el trapiche. La casa quedó al garete, y si no naufragó desde
entonces fue por la mano maestra de Dominga de Adviento, que terminó de formar a
Sierva María como quisieron sus dioses. El marqués se había enterado apenas del
derrumbe de la esposa. Del trapiche llegaban voces de que vivía en estado de delirio,
que hablaba sola, que escogía los esclavos mejor servidos para compartirlos en sus
noches romanas con sus antiguas compañeras de escuela. La fortuna venida por
agua, por agua se le iba, y estaba a merced de los pellejos de miel y los costales de
cacao que mantenía escondidos por aquí y por allá para no perder tiempo cuando la
acosaban las ansias. Lo único seguro que le quedaba entonces eran dos múcuras
repletas de doblones de a cien y de a cuatro, en oro puro, que en tiempos de vacas
gordas había enterrado debajo de la cama. Era tanto su deterioro, que ni el marido la
reconoció cuando volvió de Mahates por última vez, al cabo de tres años continuos,
poco antes de que el perro mordiera a Sierva María.
A mediados de marzo, los riesgos del mal de rabia parecían conjurados. El marqués,
agradecido con su suerte, se propuso enmendar el pasado y conquistar el corazón de
la hija con la receta de felicidad aconsejada por Abrenuncio. Le consagró todo su
tiempo. Trató de aprender a peinarla y a tejerle la trenza. Trató de enseñarla a ser
blanca de ley, de restaurar para ella sus sueños fallidos de noble criollo, de quitarle el
gusto del escabeche de iguana y el guiso de armadillo. Lo intentó casi todo, menos
preguntarse si aquel era el modo de hacerla feliz.
Abrenuncio siguió visitando la casa. No le era fácil entenderse con el marqués, pero
le interesaba su inconsciencia en un suburbio del mundo intimidado por el Santo
Oficio. Así se les iban los meses del calor, él hablando sin ser oído bajo los naranjos
floridos, y el marqués pudriéndose en la hamaca a mil trescientas leguas marinas de
30 Gabriel García Márquez
Del amor y otros demonios