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Feliz con las buenas nuevas, el marqués empezó a pensar en un viaje a Sevilla para
que Sierva María se restableciera de sus pesares callados y terminara su educación
del mundo. Las fechas y el rumbo estaban ya acordados, cuando Caridad del Cobre
lo despertó de la siesta con la noticia brutal:
«Mi pobre niña, señor, ya se está volviendo perro».
Llamado de urgencia, Abrenuncio desmintió la superstición popular de que los
arrabiados terminaban por ser iguales al animal que los mordió. Comprobó que la
niña tenía un poco de fiebre, y aunque ésta se consideraba una enfermedad en sí
misma y no un síntoma de otros males, no la pasó por alto. Le advirtió al atribulado
señor que la niña no estaba a salvo de cualquier mal, pues el mordisco de un perro,
con rabia o sin ella, no preservaba contra nada. Como siempre, el único recurso era
esperar. El marqués le preguntó:
«¿Es lo último que puede decirme»
«La ciencia no me ha dado los medios para decirle nada más», le replicó el médico
con la misma acidez. «Pero si no cree en mí le queda todavía un recurso: confíe en
Dios».
El marqués no entendió.
«Hubiera jurado que usted era incrédulo», dijo.
El médico no se volvió siquiera a mirarlo:
«Qué más quisiera yo, señor».
El marqués no se confió a Dios, sino a todo el que le diera alguna esperanza. En la
ciudad había otros tres médicos graduados, seis boticarios, once barberos
sangradores y un número incontable de curanderos y dómines en mesteres de
hechicería, a pesar de que la Inquisición había condenado a mil trescientos a distintas
penas en los últimos cincuenta años, y ejecutado a siete en la hoguera. Un médico
joven de Salamanca le abrió a Sierva María la herida sellada y le puso unas
cataplasmas cáusticas para extraer los humores rancios. Otro intentó lo mismo con
sanguijuelas en la espalda.
Un barbero sangrador le lavó la herida con la orina de ella misma y otro se la hizo
beber. Al cabo de dos semanas había soportado dos baños de hierbas y dos lavativas
emolientes por día, y la habían llevado al borde de la agonía con pócimas de estibio
natural y otros filtros mortales.
La fiebre cedió, pero nadie se atrevió a proclamar que la rabia estuviera conjurada.
Sierva María se sentía morir. Al principio había resistido con el orgullo intacto, pero
a las dos semanas sin ningún resultado tenía una úlcera de fuego en el tobillo, la piel
escaldada por sinapismos y vejigatorios, y el estómago en carne viva. Había pasado
por todo: vértigos, convulsiones, espasmos, delirios, solturas de vientre y de vejiga, y
se revolcaba por los suelos aullando de dolor y de furia.
Hasta los curanderos más audaces la abandonaron a su suerte, convencidos de que
estaba loca, o poseída por los demonios. El marqués había perdido toda ilusión
cuando apareció Sagunta con la llave de San Huberto.
Fue el final. Sagunta se desnudó de sus sábanas y se embadurnó de unturas de indios
para restregar su cuerpo con el de la niña desnuda. Esta se resistió de pies y manos a
pesar de su debilidad extrema, y Sagunta la sometió por la fuerza. Bernarda oyó
desde su cuarto los alaridos dementes. Corrió a ver qué pasaba, y encontró a Sierva
María pataleando en el piso, y a Sagunta encima de ella, envuelta en la marejada de
32 Gabriel García Márquez
Del amor y otros demonios