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«De afeite», dijo ella.
«De natura», dijo él. «También mi madre lo tuvo».
Hasta entonces no había dejado de mirarla a los ojos y ella no daba muestras de
rendirse. Él suspiró hondo, y recitó:
« Oh dulces prendas por mí mal halladas» .
Ella no entendió.
«Es un verso del abuelo de mi tatarabuela»,
le explicó él. «Escribió tres églogas, dos elegías, cinco canciones y cuarenta sonetos. Y
la mayoría por una portuguesa sm mayores gracias que nunca fue suya, primero
porque él era casado, y después porque ella se casó con otro y murió antes que él».
«¿También era fraile»
«Soldado», dijo él. Algo se movió en el corazón de Sierva María, pues quiso oir el
verso de nuevo. Él lo repitió, y esta vez siguió de largo, con voz intensa y bien
articulada, hasta el último de los cuarenta sonetos del caballero de amor y de armas,
don Garcilaso de la Vega, muerto en la flor de la edad por una pedrada de guerra.
Cuando terminó, Cayetano tomó la mano de Sierva María y la puso sobre su corazón.
Ella sintió dentro el fragor de su tormenta.
«Siempre estoy así», dijo él, y sin darle tiempo al pánico se liberó de la materia turbia
que le impedía vivir. Le confesó que no tenía un instante sin pensar en ella, que
cuanto comía y bebía tenía el sabor de ella, que la vida era ella a toda hora y en todas
partes, como sólo Dios tenía el derecho y el poder de serIo, y que el gozo supremo de
su corazón sería morirse con ella. Siguió hablándole sin mirarla, con la misma fluidez
y el calor con que recitaba, hasta que tuvo la impresión de que Sierva María se había
dormido. Pero estaba despierta, fijos en él sus ojos de cierva azorada. Apenas se
atrevió a preguntar:
«¿ Y ahora»
«Ahora nada», dijo él. «Me basta con que lo sepas».
No pudo seguir. Llorando en silencio pasó su brazo por debajo de la cabeza de ella
para que le sirviera de almohada, y ella se enroscó en su costado. Permanecieron así,
sin dormir, sin hablar, hasta que empezaron a cantar los gallos, y él tuvo que
apurarse para llegar a tiempo a la misa de cinco. Antes que se fuera, Sierva María le
regaló el precioso collar de Oddúa: dieciocho pulgadas de cuentas de nacar y coral.
El pánico había sido reemplazado por la zozobra del corazón. Delaura no tenía
sosiego, hacía las cosas de cualquier modo, flotaba, hasta la hora feliz en que huía del
hospital para ver a Sierva María. Llegaba jadeando a la celda ensopado por las
lluvias perpetuas, y ella lo esperaba con tal ansiedad que la sola sonrisa de él le
devolvía el aliento. Una noche fue ella quien tomó la iniciativa con los versos que
aprendía de tanto oírlos. « Cuando me paro a contemplar mi estado ya ver los pasos
por donde me has traído», recitó. y preguntó con picardía:
«¿Cómo sigue»
« Yo acabaré, que me entregué sin arte a quien sabrá perderme y acabarme», dijo él.
Ella lo repitió con la misma ternura, y continuaron así hasta el final del libro,
saltando versos, pervirtiendo y tergiversando los sonetos por conveniencia,
jugueteando con ellos a su antojo con un dominio de dueños. Se durmieron de
cansancio. La guardiana entró con el desayuno a las cinco, en medio de la algazara de
los gallos, y ambos despertaron asustados. Se les paró la vida. La vigilante puso el
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Del amor y otros demonios