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ien vestida, y la dejó sentada en uno de los bancos de piedra del jardín para
recogerla más tarde. Pero la olvidó de regreso.
Dos novicias que pasaron después se interesaron por sus collares y sus anillos, y le
preguntaron quién era. Ella no contestó. Le preguntaron si sabía castellano, y fue
como hablarle a un muerto.
«Es sordomuda», dijo la novicia más joven.
«O alemana», dijo la otra.
La más joven empezó a tratarla como si careciera de los cinco sentidos. Le soltó la
trenza que tenía enrollada en el cuello y la midió por cuartas. «Casi cuatro», dijo,
convencida de que la niña no la oía.
Empezó a desbaratarla, pero Sierva María la intimidó con la mirada. La novicia se la
sostuvo y le sacó la lengua.
«Tienes los ojos del diablo», le dijo.
Le quitó un anillo sin resistencia, pero cuando la otra trató de arrebatarle los collares
se revolvió como una víbora y le dio en la mano un mordisco instantáneo y certero.
La novicia corrió a lavarse la sangre.
Cuando cantaron la tercia Sierva María se había levantado una vez para tomar agua
en el estanque. Asustada, regresó al banco sin beber, pero volvió cuando se dio
cuenta de que eran cánticos de monjas. Quitó la nata de hojas podridas con un golpe
diestro de la mano, y bebió en el cuenco hasta saciarse sin apartar los gusarapos.
Luego orinó detrás del árbol, acuclillada y con un palo listo para defenderse de
animales abusivos y hombres ponzoñosos, como se lo enseñó Dominga de Adviento.
Poco después pasaron dos esclavas negras que reconocieron los collares de santería y
le hablaron en lengua yoruba. La niña les contestó entusiasmada en la misma lengua.
Como nadie sabía por qué estaba allí, las esclavas la llevaron a la cocina tumultuosa,
donde fue recibida con alborozo por la servidumbre. Alguien se fijó entonces en la
herida del tobillo y quiso saber qué le había pasado. «Me lo hizo madre con un
cuchillo», dijo ella. A quienes le preguntaron cómo se llamaba, les dio su nombre de
negra: María Mandinga.
Recuperó su mundo al instante. Ayudó a degollar un chivo que se resistía a morir. Le
sacó los ojos y le cortó las criadillas, que eran las partes que más le gustaban. Jugó al
diábolo con los adultos en la cocina y con los niños del patio, y les ganó a todos.
Cantó en yoruba, en congo y en mandinga, y aun los que no entendían la escucharon
absortos.
Al almuerzo se comió un plato con las criadillas y los ojos del chivo, guisados en
manteca de cerdo y sazonados con especias ardientes.
A esa hora todo el convento sabía ya que la niña estaba allí, menos Josefa Miranda, la
abadesa. Era una mujer enjuta y aguerrida, y con una mentalidad estrecha que le
venía de familia. Se había formado en Burgos, a la sombra del Santo Oficio, pero el
don de mando y el rigor de sus prejuicios eran de dentro y de siempre. Tenía dos
vicarias capaces, pero estaban de sobra, porque ella se ocupaba de todo y sin ayuda
de nadie.
Su rencor contra el episcopado local había empezado casi cien años antes de su
nacimiento. La causa primera, como en los grandes pleitos de la historia, fue una
divergencia mínima por asuntos de dinero y jurisdicción entre las clarisas y el obispo
franciscano. Ante la intransigencia de éste, las monjas obtuvieron el apoyo del
40 Gabriel García Márquez
Del amor y otros demonios