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maletita que había olvidado en algún lugar de la casa. Pero Delaura parecía presa de
un dolor mortal. Agradeció la tarde, la ayuda médica, el colirio, pero lo único que
concedió fue la promesa de volver otro día con más tiempo.
No podía soportar el apremio de ver a Sierva María. Apenas si advirtió, ya en la
puerta, que era noche cerrada. Había escampado, pero los albañales estaban
rebosados por la tormenta, y Delaura se echó por el medio de la calle con el agua a
los tobillos. La tornera del convento trató de cerrarle el paso por la proximidad de la
queda. Él la hizo a un lado :
«Orden del señor obispo».
Sierva María se despertó asustada y no lo reconoció en las tinieblas. Él no supo cómo
explicarle por qué iba a una hora tan distinta y agarró al vuelo el pretexto:
«Tu padre quiere verte».
La niña reconoció la maletita, y la cara se le reencendió de furia.
«Pero yo no quiero», dijo.
Él, desconcertado, le preguntó por qué «Porque no», dijo ella. «Prefiero morirme».
Delaura trató de zafarle la correa del tobillo sano creyendo que la complacía.
«Déjeme», dijo ella. «No me toque».
Él no le hizo caso, y la niña le soltó una ráfaga de escupitajos en la cara. Él se
mantuvo firme, y le ofreció la otra mejilla. Sierva María siguió escupiéndolo. Él
volvió a cambiar la mejilla, embriagado por la vaharada de placer prohibido que le
subió de las entrañas. Cerró los ojos y rezó con el alma mientras ella seguía
escupiéndolo, más feroz cuanto más gozaba él, hasta que se dio cuenta de la
inutilidad de su rabia. Entonces Delaura asistió al espectáculo pavoroso de una
verdadera energúmena. La cabellera de Sierva María se encrespó con vida propia
como las serpientes de la Medusa, y de la boca salió una baba verde y un sartal de
improperios en lenguas de idólatras. Delaura blandió su crucifijo, lo acercó a la cara
de ella, y gritó aterrado:
«Sal de ahí, quienquiera que seas, bestia de los infiernos».
Sus gritos atizaron los de la niña, que estaba a punto de romper las hebillas de .las
correas. La guardiana acudió asustada y trató de someterla, pero sólo Martina lo
consiguió con sus maneras celestiales. Delaura huyó.
El obispo estaba inquieto de que no hubiera llegado a la lectura de la cena. Se dio
cuenta de que flotaba en una nube personal donde nada de este mundo ni del otro le
importaba, como no fuera la imagen terrorífica de Sierva María envilecida por el
diablo. Huyó a la biblioteca pero no pudo leer. Rezó con la fe exacerbada, cantó la
canción de la tiorba, lloró con lágrimas de aceite ardiente que le abrasaron las
entrañas. Abrió la maletita de Sierva María y puso las cosas una por una sobre la
mesa. Las conoció, las olió con un deseo ávido del cuerpo, las amó, y habló con ellas
en hexámetros obscenos, hasta que no pudo más.
Entonces se desnudó el torso, sacó de la gaveta del mesón de trabajo la disciplina de
hierro que nunca se había atrevido a tocar, y empezó a flagelarse con un odio
insaciable que no había de darle tregua hasta extirpar en sus entrañas hasta el último
vestigio de Sierva María. El obispo, que había quedado pendiente de él, lo encontró
revolcándose en un lodazal de sangre y de lágrimas.
«Es el demonio, padre mío», le dijo Delaura. «El más terrible de todos».
Gabriel García Márquez 69
Del amor y otros demonios