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un hálito confidencial. El virrey palideció, tomó aliento, y con un gesto de la mano
borró de su memoria la visión insoportable.
«Llévensela, por el amor de Nuestro Señor», ordenó.
«No quiero verla más en el resto de mis días» .
Tal vez como represalia por la frivolidad del gobernador, la virreina presentó a
Sierva María en la cena que la abadesa les ofreció en su comedor privado. Martina
Laborde les había advertido: «No traten de quitarle los collares y las pulseras, y
verán lo bien que se porta». Así fue. Le pusieron el traje de la abuela con que llegó al
convento, le lavaron y peinaron la cabellera suelta para que le arrastrara mejor, y la
virreina misma la llevó de la mano a la mesa del esposo. Hasta la abadesa quedó
asombrada de su prestancia, de su luz personal, del prodigio de la cabellera. La
virreina murmuró al oído del esposo:
«Está poseída por el demonio».
El virrey se resistió a creerlo. Había visto en Burgos una energúmena que defecó sin
pausas toda una noche hasta rebosar el cuarto. Tratando de evitarle a Sierva María
un destino semejante, la encomendó a sus médicos. Estos confirmaron que no tenía
ningún síntoma de la rabia, y coincidieron con Abrenuncio en que ya no era probable
que la contrajera. Sin embargo, nadie se creyó autorizado para dudar de que
estuviera poseida por el demonio.
El obispo aprovechó la fiesta para reflexionar sobre el memorial de la abadesa y la
situación final de Sierva María. Cayetano Delaura, a su vez, intentó la purificación
previa al exorcismo, y se encerró a cazabe y agua en la biblioteca. No lo consiguió.
Pasó noches de delirio y días en vela escribiendo versos desaforados que eran su
único sedante para las ansias del cuerpo.
Algunos de esos poemas se encontraron en un legajo apenas descifrable cuando la
biblioteca fue desmantelada casi un siglo después. El primero, y el único legible por
completo, era el recuerdo de sí mismo a los doce años, sentado sobre su baúl de
escolar bajo una tenue llovizna de primavera, en el patio empedrado del seminario
de Ávila. Acababa de llegar después de varios días de mula desde Toledo, con un
vestido de su padre arreglado a su medida, y aquel baúl que pesaba dos veces más
que él, porque su madre había puesto dentro cuanto le hiciere falta para sobrevivir
con honra hasta el final del noviciado. El portero ayudó a ponerlo en el centro del
patio, y allí lo abandonó a su suerte bajo la llovizna.
«Llévalo al tercer piso», le dijo.
«Allá te indicaran cuál es tu lugar en el dormitorio».
En un instante el seminario en pleno estaba asomado a los balcones del patio,
pendiente de lo que él haría con el baúl, como el protagonista único de una obra de
teatro que sólo él ignoraba. Cuando comprendió que no contaba con nadie, sacó del
baúl las cosas que podía llevar en los brazos, y las subió al tercer piso por las
empinadas escaleras de piedra viva. El pasante le indicó su lugar en las dos hileras
de camas del dormitorio de novicios. Cayetano puso sus cosas encima de la cama,
volvió al patio y subió cuatro veces más hasta terminar. Por último agarró de la
manija el baúl vacío y lo subió a rastras por las escaleras.
Los maestros y alumnos que lo veían desde los balcones no se volvían a mirarlo
cuando pasaba por cada piso. Pero el padre rector lo esperó en el rellano del tercero
cuando subió con el baúl, e inició los aplausos. Los demás lo imitaron con una
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Del amor y otros demonios