Excodra XXX: La danza

1945
Abigail Serrano
La primavera tocaba a su fin cuando conoció a Madame Gorrión.
Volvía de la fábrica. Sus padres no regresarían a casa esa noche, ni
ninguna otra. Engullirían, ansiosos pero sin ganas, el rancho reglamentario
y se acurrucarían en su catre, su madre hacinada entre cientos de
mujeres huesudas y desteñidas como ella y, su padre, lo propio con tantas
o más docenas de hombres que, por algún motivo, no habían podido
incorporarse al servicio militar. No por eso dejaban de contribuir al
sacrificio de la patria, construyendo piezas de aviones que en breve se
estrellarían contra objetivos enemigos al grito de “¡Banzai!”. La única
diferencia estribaba en que el lema de los kamikazes resonaría para
siempre en la memoria del país, mientras que los aullidos y las muertes
de los patriotas anónimos que les daban las alas, proferidos entre explosiones
y quemaduras, quedarían demasiado ahogados por la miseria
como para ser anotados en alguna página de la Historia.
Estaba anocheciendo y corría una brisa templada que le hacía estremecerse
de vez en cuando. El joven Yoshihiko entornó los ojos y se frotó
los brazos al tiempo que seguía caminando. El rugido que gorgoteó
en su estómago le recordó al de los furgones militares que recorrían la
ciudad, ronroneando como famélicos gatos callejeros, con la bandera
del sol naciente ondeando orgullosamente por encima de las cabezas de
los oficiales. Cruzó el puente que atravesaba el estrecho canal y, al llegar
a la otra ribera, un olor tentador le abofeteó sin piedad. Movido por
un instinto primario más fuerte que la cautela se acercó al portal de
aquella casa de dos pisos, desvencijada y tocada por la mano inmisericorde
del paso del tiempo. Había una brocheta de pescado y un cuenco
de sopa dispuestos sobre una bandeja de madera, pero eso no fue lo
que más impresionó al chico, a pesar del hambre que le mordisqueaba.
Excodra XXX 22 La danza