Hyde - David Lozano Garbala

—Vaya, a lo mejor eres menos vulgar de lo que suponía…
Hugo enarcó las cejas.
—¿Vulgar?
—Verás, esperaba encontrarte aquí: eres deportista y todo eso. Imaginé que leer
no está entre tus aficiones. Y los chicos como tú suelen ser muy previsibles con las
tías, ¿sabes? Suelen ser previsibles en todo. Me aburren.
A Hugo le molestaron aquellas palabras.
—Las niñas bien, superficiales y creídas, también son un perfil muy corriente.
Ella sonrió. Su compañero acababa de ganarse un punto en su particular sistema
de calificación masculina.
—¿Superficial y creída? No me conoces…
—Es la imagen que das. A mí me basta.
—Bueno —ella comenzó a alejarse sin despedirse—, durante estos días
tendremos ocasión de comprobar nuestras impresiones…
—Seguro.
Hugo la siguió con la vista antes de recuperar la atención sobre el portón de
entrada a la finca. En el fondo, había quedado satisfecho tras la breve charla con su
compañera: si Diana había captado que la miraba en clase (lo cual era cierto), si
contaba con verle allí e incluso había construido una imagen de él —aunque fuera
poco positiva—, había que concluir que su presencia en el instituto no pasaba
desapercibida para ella. Diana estaba interesada en él. De alguna forma, su pretendido
ataque acababa de ponerla en evidencia. Vaya sorpresa.
—¿Te gusto, Diana? —murmuró Hugo para sí mismo, ganando confianza—.
Nunca sospeché que tuvieras sentimientos…
Sus reflexiones fueron interrumpidas por la voz del profesor Vidal, el docente del
instituto que dirigiría el experimento durante aquella semana:
—¡Chicos! ¿Estamos todos? —el hombre contaba con una mano mientras con la
otra sostenía en el aire una bolsa de deporte—: Hugo, Esther, Jacobo, Diana, Álvaro,
Cristian, Andrea y Héctor. Perfecto, coged vuestras cosas y entremos ya, ¡no hay
tiempo que perder! ¿Alguien no me ha entregado aún la autorización de sus padres?
El profesor era un tipo alto y grueso, de andares nerviosos, que rondaba los
cincuenta años. Solía llevar su escaso pelo enmarañado y las gafas de pasta que jamás
se quitaba —ni limpiaba— le daban un permanente aire de ensimismamiento.
Embutido en un apretado traje gris, acababa de activar por control remoto la apertura
del acceso a la finca, cuyas hojas comenzaron a retroceder hacia el interior con un
crujido. Lo que quedó ante los ojos de los recién llegados fue un camino empedrado
flanqueado de árboles, una senda que serpenteaba hasta perderse en una zona boscosa
tras describir un meandro muy pronunciado. No se veía ninguna construcción, ni
siquiera entre las copas de los árboles, lo que confirmaba la impresión del vasto
tamaño de aquella propiedad.
—¡Despedíos del exterior! —advirtió Vidal mientras iniciaba la marcha—.
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