Padre padrone - Sardegna Cultura

– Questo l’ho fatto e lo faccio per il bene della famiglia.
– Le femmine, quasi tutte analfabete le hai esasperate
nel lavoro dei campi e in pratica le hai costrette a servire
sin dai quindici anni, prima a Sassari, poi a Roma e
ora a Genova. Non hai fatto nulla di più del più povero
bracciante del paese. Anzi, tu hai fatto qualcosa di peggio.
Prendevi loro una buona parte del mensile e te lo
mettevi in banca. Spesso, anzi, l’hai dato in prestito come
stai continuando a fare.
– Il loro mensile lo prendo per metterlo in banca per
conto loro.
– Per conto tuo.
– Non è vero. E dato che ci siamo, ti dico che loro
possiedono qualcosa, mentre tu non possiedi nulla.
– Che ne sai tu? A te, certo, non ho mai mandato una
lira. Sapevo che non ne avevi bisogno. Tu hai un grande
debito verso di noi e non potrai mai pagarlo: siamo tutti
ignoranti. E ti dico di lasciarmi, di non intralciarmi la
strada ora che l’ho trovata. È inutile che cerchi di sviarmi.
La mia strada è quella giusta e te lo farò vedere.
Non perdere altro tempo a riaprire vecchie ferite.
– Tu! Finirai male. Io non ti aiuterò. Non farò parzialità,
io. Non ho fatto studiare gli altri e tanto meno, ora,
potrò far studiare te. Ormai sei fuori e io non posso dare
a te più che agli altri.
– Con la scusa della parzialità, tu, ti sei sempre messo
al coperto. Anche quando mi hai allontanato dalla scuola,
dalle elementari, hai tirato in ballo la scusa della parzialità.
Troppo facile: “Se incomincio a far studiare lui,
dovrò poi anche far studiare gli altri.” Non te le ricordi
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queste parole? Ora, io, non ti chiedo la tua parzialità.
Sarebbe come se ti dicessi di ricostituire la famiglia e ridarle
quello che le avresti potuto anche dare. Non ti
chiedo questo. Ti chiedo solo di lasciarmi lavorare in
pace.
– Tu parli di lavoro. Dove è il tuo prodotto? Che cosa
lavori? Tu stai rubando il pane che mangi. Qui, tu sei
un ladro. Se non te ne vai un giorno o l’altro...
– Finalmente l’hai detto che sono un ladro! Per fortuna
che riesco a controllarmi. Diversamente...
– Diversamente che cosa?...
– Lasciamo perdere. Non ho bisogno dei tuoi soldi.
Durante i quattro anni di naja ho risparmiato mezzo
milione e se li saprò dosare mi basteranno per finire il
liceo. Che non ti derubi ne puoi stare certo. Se vuoi, anzi,
ti posso pagare tutto.
– Non ho bisogno dei tuoi soldi.
– Questo lo sapevo. Tu, però, devi capire che debbo
restare qui, a Sìligo, per finire gli studi.
– Io voglio che tu te ne vada via al più presto.
– Tu non puoi impedirmi di starmene a Sìligo: posso
anche fare a meno di venire nella casa che tu dici tua,
mentre l’hai accresciuta e rifatta con il nostro lavoro. E
poi, me lo sai dire come fai ad aver paura che ti possa
derubare quando tu hai sprangato tutto come se a casa
ci fossero i ladri veramente. Spiegamelo! Come farò io
a rubarti il grano, l’olio e l’avena, quando non fai altro
che rinforzare e controllare l’efficienza delle tue serrature
e ascoltarti lo sferragliare delle chiavi che ti porti
addosso. Le conoscerai già tutte, una per una, al suono.
Che paura hai?
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