Il suicidio della Destra - Tomaso Staiti di Cuddia delle Chiuse

EPILOGO
Di solito questo è il momento dei ringraziamenti. Li farò a modo mio.
Un libro, bello o brutto, nasce da un insieme di impulsi. Il desiderio di dire quello che si pensa. Un
pizzico di ambizione personale. La tenerezza verso i ricordi della propria vita. La nostalgia
struggente per gli amici scomparsi. La voglia di mostrare nella loro vera luce persone camuffate da
personaggio e fatti ignorati nella loro verità. Il tutto condito, in maniera sacrosanta e umana, da
risentimenti e umanissima cattiveria.
La cattiveria! Fondamentale, essenziale per vivere, per amare e per odiare. E’ il pepe nella pietanza
dell’esistenza.
Come fai a non essere cattivo nei confronti di quelli che hai conosciuto e che vogliono sembrare
diversi anche quando non sono altro che cialtroni? La loro finta pensosità nasconde il vuoto. Il loro
attivismo maschera la loro stupidità. La proclamazione solenne di “valori”, ai quali per primi non
credono, copre la loro meschinità.
Abbiamo vissuto un lungo periodo durante il quale sbiadite comparse sono diventate protagoniste.
Non solo in politica. Ex-bari al tavolo da gioco (quello vero e quello della vita), elevati al ruolo di
giganti della finanza e del bon ton. Sciacquette da discoteca trasformate in “pulzelle d’Orleans”.
“Cacciaballe” diventati, non si sa some, ricchissimi e, per di più, leader ascoltati come oracoli.
Il paese (chiamarlo Patria o Nazione mi sembra francamente eccessivo) ha vissuto dentro una
sbornia collettiva durata venti anni e dalla quale non si è ancora ripreso. Gli spacciatori di alcool
adulterato girano ancora tra noi, si affacciano dagli schermi televisivi, blaterano dal parlamento,
insinuano la loro nullaggine nelle coscienze.
Il fatto decisivo è che li ho conosciuti personalmente quasi tutti e quindi ho avuto modo di
verificarne il vuoto morale. Li trovo dei remisiers di affari di cui raccolgono briciole appetitose, gli
autocertificatori di una loro impossibile onestà.
Della mia esperienza politica, dico di quella del MSI - autoproclamatosi destra e che, più o meno
consapevolmente ha così aperto la strada al berlusconismo bottegaio, cialtrone e volgare - riesco a
salvare solo alcuni personaggi. Autentici giganti, se confrontati con gli altri.
Pino Romualdi, sempre troppo solo e autonomo per diventare segretario. Franco Petronio,
intelligente e preparato, dotato del “phisique du role”, futuro segretario ideale ma vittima di se
stesso e dell’alcool. Enzo Erra, un uomo tutto d’un pezzo dall’acume politico incredibile. Beppe
Niccolai, umanissima coscienza critica ed espressione di quello che con notevole approssimazione
veniva sbrigativamente definito “fascismo di sinistra”.
Nessun altro. O, meglio, solo alcuni, allora non di primissimo piano, che mi sono rimasti amici
anche dopo la mia uscita dal partito: Umberto Croppi, Fabio Granata, Flavia Perina, Peppe Nanni,
tutti coinvolti nella disastrosa avventura di FLI. E poi, Duilio Vitali e Gianluca Bonazzi, i quali
nutrono ancora la speranza di recuperare un clima politico che non c’è più e mai più potrà esserci.
Il “berlusconismo”, prontamente accettato da quelli che si definivano fascisti duri e puri o da “terzo
millennio”, in nome del potere e dei posti ha offerto un modello di vita, prima antropologico e poi
politico, al quale costoro si sono adeguati con felina prontezza. Solo chi non li conosceva bene ha
potuto pensare che potessero essere diversi e meravigliarsi oggi per quello che le cronache, più
giudiziarie e di costume che politiche, raccontano ogni giorno.
Il fatto è che questi, al di là dei soldi e dello stile di vita, sono rimasti dei morti di fame nell’animo.
Puoi non avere una lira ed essere un gran signore. Oppure avere una montagna di quattrini e
rimanere un pezzente.
E’ cambiata l’antropologia italiana. L’ha cambiata Berlusconi prima attraverso i suoi modelli
televisivi e poi con la sua politica. Pacchiana, volgare, urlata, esibizionista, sloganata, epidermica,
verbosa, furfantesca, furbesca, smodata e, sostanzialmente, ributtante.
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