Il suicidio della Destra - Tomaso Staiti di Cuddia delle Chiuse

20 – LA RETORICA DEL 25 APRILE
I MORTI SI SONO GIÀ RIAPPACIFICATI
Mi sono spesso domandato come mi sarei comportato nel ’38 e nel ’43 se, invece di avere
rispettivamente cinque e dieci anni, fossi stato in quella che si dice essere l’età della ragione. La
risposta è insieme difficile e facile. Difficile perché è praticamente impossibile riuscire a
immergersi in quella particolare atmosfera fatta di sensazioni, di impulsi, di motivazioni, di
emozioni che messi tutti quanti insieme portano a compiere una scelta, senza tenere conto di ciò che
è avvenuto e si è conosciuto nei decenni successivi. E poi perché, tutto sommato, si tratta di scelte
di carattere esclusivamente personale. Un uomo si trova a reagire in modo assolutamente autonomo,
individuale davanti alla necessità di una decisione. E parlo non a caso di uomini e di necessità di
decisioni. Perché si può anche non scegliere. Ci si può rifugiare nel proprio egoistico
particolarismo, nell’utilitarismo personale del tornaconto spicciolo, nella facile e vigliacca decisione
di tirarsi fuori dalla mischia. Ma, in tal caso, non si è uomini, ma solamente, per dirla con Sciascia,
“ominicchi, pigghianculo o quaquaraquà”. Gli uomini veri scelgono, magari sbagliano, ma debbono
scegliere. Ma la risposta è anche facile perché, alla fine, mi sarei comportato come fece mio padre.
Squadrista in gioventù, mai gerarca, criticissimo fascista ai limiti dell’antifascismo ai tempi dei
fasti, degli stivaloni, delle aquile, delle sahariane e delle parate delle quadrate legioni. Diceva in
ogni occasione che, così come avevano fatto una marcia per portare Mussolini a Roma, bisognava
farne un’altra per riportarlo via. In mezzo alla riprovazione dei leccaculo di regime, all’isolamento
personale e alte denunce per “disfattismo” da parte degli zeloti che dopo poco tempo avrebbero
inneggiato alla caduta del tiranno. E che, tuttavia, nel ‘43 andò a perdere con Mussolini. Arrestato
dopo il 25 aprile e portato in campo concentramento, non fu ammazzato solo perché i suoi
dipendenti, tutti rigorosamente comunisti, andarono a riprenderselo, mitra spianato in mano,
affermando che era sì un fascista, ma un fascista giusto e onesto. A Vercelli, una delle province più
insanguinate dalla guerra civile. Era andato con Mussolini per la dignità, per l’onore d’Italia, come
si diceva enfaticamente allora, per cadere in piedi. Sì, anch’io avrei fatto la stessa, identica scelta.
Su questo non ho alcun dubbio. Anche perché non posso dimenticare che questa fu la scelta di
moltissimi altri italiani che non erano mai stati fascisti.
Per la prima volta, nell’intera storia dell’Italia, ci fu chi scelse consapevolmente la parte perdente.
La sconfitta era sicura e tutti ne erano perfettamente convinti. Ricordo, e sono cose che ti restano
impresse nella mente e nel cuore, i discorsi che si facevano allora. Nessuno dei “repubblichini”
pensava a una impossibile vittoria militare. E dopo l’inizio della guerra civile anche le poche
illusioni di un esito non cruento caddero rapidamente. La guerra civile, appunto: tragica, crudele,
disperata e sanguinosa come lo sono tutte le guerre civili. Con eroi e criminali dall’una e dall’altra
parte. Basterebbe rileggere le cronache della guerra di secessione americana, basterebbe conoscere
le ragioni e le motivazioni dei vinti, così come vengano fuori in tutta la loro drammatica verità in
quello stupendo libro di Dominique Venner intitolato “Il bianco sole dei vinti”, basterebbe
ripercorrere gli episodi e le tappe della guerra civile spagnola per comprendere occasionalità e la
nobiltà delle scelte individuali. Dell’una e dell’altra parte. Al di là delle ragioni della storia che sono
ragioni troppo complesse per poter essere appieno comprese dai protagonisti e dai contemporanei.
Di quei momenti ricordo tutto. Ricordo l’atmosfera cupa e grigia che Carlo Castellaneta nel suo
“Notti e nebbia” ha reso in modo perfetto. Ricordo il tragico errore di Graziani che volle la leva
obbligatoria, alimentando il fenomeno della renitenza e del partigianesimo: ricordo le canzoni
strafottenti e disperate; ricordo “Radio Londra” e il colonnello Stevens; ricordo il temibile e
prolungato brontolio delle fortezze volanti; ricordo la glaciale e crudele implacabilità dei tedeschi;
ricordo i giovanissimi volontari della Rsi, i “ribelli” catturati e destinati alla morte; i bandi e le
scritte clandestine sui muri; le armi e le divise; i gladi e le stelle rosse; ricordo l’incombere della
morte in ogni atto, anche il più semplice, della vita comune. Ricordo i coraggiosi e i vigliacchi; i
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