Zingari di merda Antonio Moresco - Il primo amore

lontani dal confine con la Serbia. Ad un tratto,
senza dare nessuna spiegazione, Dumitru si
blocca. Accosta al buio. Salta giù dalla macchina.
Spalanca il cofano. Si tuffa dentro con la testa.
Esce fumo. Scendiamo anche noi. È partita
la cinghia. Ci guardiamo attorno nel buio. Non
passano macchine. Buio pesto. Non sappiamo
dove siamo di preciso perché non ci sono cartelli
stradali. Non sappiamo cosa fare, chi
chiamare, non conosciamo la lingua. Adesso
che cosa facciamo? D’accordo, passeremo una
lunga notte al gelo. Ma poi, anche domani, che
cosa faremo? Saremo al punto di prima, non
sappiamo dove siamo, non abbiamo numeri del
telefono, non conosciamo la lingua… Per di più
la zona è pericolosa, ci dice Dumitru, che la conosce.
Ci sono molte rapine. Anche i poliziotti
fanno rapine. Di qui è passata la guerra, c’è un
sacco di gente che ha saltato il fosso. Hanno
assaggiato e praticato la violenza, hanno visto o
preso parte ai rastrellamenti, agli stupri, alle
esecuzioni sommarie, alla pulizia etnica, da
una parte e dall’altra, dopo non sei più lo stesso.
Hanno in casa le armi, sono abituati ad usarle.
Stiamo fermi al buio, non passano macchine,
non si sa cosa fare. Qualche minuto dopo, inaspettatamente,
sbucata all’improvviso da chissà
dove, una macchina si ferma davanti alla
nostra, irreale. Parcheggia sulla corsia d’emergenza.
Chi ci sarà sopra? Gente pietosa che si è
fermata scorgendo una macchina ferma al buio
oppure qualcuno che batte quel tratto di strada
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