Zingari di merda Antonio Moresco - Il primo amore

fese della sorella, hanno litigato col padre e lo
hanno picchiato. Ma quello non ha ceduto. Anzi,
ha alzato il prezzo. Ha portato la figlia in
strada, ha radunato tutti gli zingari che vivevano
là e ha detto: “Chi la vuole, dovrà pagarla
mille euro al chilo!”
Dumitru mette una cassetta con la sua musica.
Andiamo per un po’ senza parlare, mentre
c’è questa voce piena di gorgheggi e di pathos
che continua ipnoticamente a cantare al ritmo
di una musica balcanica e un po’ orientale.
“Che cosa dice?” gli chiedo.
Lui traduce: “Tu eri un amico e mi hai tradito.
Io non posso vivere senza di lei…”
Comincia un’altra canzone.
“E questa?”
“Ho sbagliato, perdonami, dammi un’altra
possibilità. Io non posso vivere senza di te…”
Usciamo dall’Italia, ma a Trieste sbagliamo
strada. Rasentiamo un paio di volte il porto.
Poi troviamo finalmente la strada giusta. Adesso
siamo in Slovenia. È una giornata grigia,
piovosa. Nuvole e fumo nascondono le cime dei
boschi di pini e abeti. Ci fermiamo in un’area di
servizio. Dopo avere fatto rifornimento, Dumitru
si procura una spazzola e un secchio con
l’acqua. Dalla velocità e dall’abilità con cui pulisce
il parabrezza si capisce che ha fatto anche
il lavavetri. Ripartiamo. Oltrepassiamo Zagabria,
Zagreb. Case con i tetti un po’ più a punta.
Fumo che esce dai camini. La giornata è sempre
fredda, piovosa. Siamo in dicembre, sono
solo le quattro del pomeriggio ma sta già co-
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