Zingari di merda Antonio Moresco - Il primo amore

minciando a diventare buio. Passano dalle parti
piccoli paesi e chiesine coi campanili dalle
lunghe punte nere, di metallo. Ragioniamo un
po’ sul da farsi. Se è meglio fermarsi da qualche
parte per la notte o se ce la facciamo a fare
un’unica tirata fino in Romania. Dumitru non
vorrebbe fermarsi a dormire. Non vorrebbe uscire
dall’autostrada per passare la notte in
qualche piccolo centro della Croazia o della
Serbia. “La mattina dopo troviamo la macchina
smontata, senza le gomme.” Cominciano a passare
dalle parti anche campanili dalle cupole
rotonde, a cipolla, delle chiesine ortodosse.
Dumitru continua a macinare strada. Vive come
un affronto personale quando qualcuno gli
fa segno con gli abbaglianti di farsi da parte.
“Zingaro di merda!” lo insulta, quando l’altro lo
ha sorpassato. Oppure borbotta tra sé: “Grazie,
grazie! Prego!” come se l’altro avesse dovuto
ringraziarlo personalmente per avergli permesso
di superare, e fosse stata una scortesia non
averlo fatto, su cui lui magnanimamente passava
sopra.
“Sono bravo a guidare?” domanda.
“Accidenti!” gli dico “Alla fine di questo viaggio
il tuo nuovo soprannome sarà Schumacher!”
Perché so che anche lui, come gli altri zingari,
ha un soprannome.
Lui ride.
Sta venendo sempre più buio. Vedo ogni tanto
i miei soliti lampi bianchi, per la caduta del
corpo vitreo in corso nell’occhio sinistro, che
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