Zingari di merda Antonio Moresco - Il primo amore

sto di guida, impassibile, calmo. Però ci avvisa
che in Romania non potrà più essere lui a guidare
perché là non è in regola con la patente e
non vuole farsi beccare. Continua ad esortare
Giovanni che là non deve farsi fermare per nessun
motivo dalla polizia stradale, perché sono
dei figli di puttana, appena vai con una ruota
sulla striscia bianca ti fermano e ti fregano dei
soldi, ti chiedono i documenti. C’è evidentemente
qualcosa che lo preoccupa, e che non ci
dice. “Stai molto attentissimo!” ripete continuamente
a Giovanni. Intorno è tutto buio, bisogna
fare attenzione a non sbagliare le strade,
per non finire in piena notte chissà dove. Uscire
dall’autostrada è un problema, perché non si
sa neanche se poi si troverà un posto per dormire.
D’un tratto vediamo inaspettatamente la
freccia di un motel. La seguiamo. Finiamo in
una stradina sterrata. Davanti al muso della
macchina c’è una pozzanghera che sembra un
lago. Non si capisce neanche se il motel c’è veramente
oppure no. Andiamo dentro la pozzanghera,
sperando che non sia troppo profonda
e che non crei problemi al motore o all’impianto
elettrico. Non si capisce neppure se la
piccola costruzione fatiscente che adesso indoviniamo
sul fondo è chiusa o è aperta. Arriviamo
di fronte all’ingresso. Non c’è una sola
macchina parcheggiata fuori, è tutto deserto.
Ma tre cani sbucano da qualche parte abbaiando
forte, come se fosse la prima volta che vedono
un’anima viva da chissà quando. Entriamo.
C’è poca luce. Esce dal retro un uomo al-
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