Zingari di merda Antonio Moresco - Il primo amore

compiendo questo nuovo tratto del loro inconcepibile
viaggio nel cuore stesso del nostro paese
e sotto i nostri occhi.
Sul sedile davanti Giovanni sta chiedendo a
Dumitru se alla fine resterà in Italia.
“No” gli risponde “una volta che avrò sistemato
tutti i miei figli, io ritornerò in Romania.”
“Perché?”
“La terra chiama” risponde soltanto.
Rimaniamo in silenzio. Guardiamo fuori.
Giovanni giocherella un po’ con una placca calamitata
attaccata al cruscotto.
“Che cazzo è?” domanda a Dumitru.
“Deodorante.”
“E perché ce l’hai messo?”
“Perché non volevo che pensassi che la mia
macchina puzza di zingaro.”
Continuiamo a correre. Ma evidentemente
non facciamo abbastanza attenzione ai cartelli
perché sbagliamo strada, stiamo andando senza
saperlo verso la Bulgaria. Anche in queste
zone è passata la guerra. Le facce che intravediamo
dentro le rare macchine che passano
sembrano dure. Gli zingari serbi sono più cattivi
degli altri, ci dice Dumitru. Lui preferisce
non averci a che fare. Ci parla anche un po’ di
Ceauşescu. Lui aveva vent’anni quando è caduto.
“È cambiato qualcosa per gli zingari, tra il
prima e il dopo?”
“No, non è cambiato niente.”
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