Zingari di merda Antonio Moresco - Il primo amore

uno dei materassi accostati. Mi siedo su un angolino
che sembra libero. Ma evidentemente
non mi accorgo che c’è rannicchiato un neonato
che dorme avvolto in uno scialle. Una donna,
la madre, allunga la testa preoccupata. Viene
a controllare che non l’abbia schiacciato. Mi
alzo di scatto. Vedo il neonato, che sta continuando
a dormire profondamente e che per
fortuna avevo solo sfiorato.
Dumitru si avvicina alla madre del neonato,
che deve essere la moglie di uno dei suoi fratelli
o qualcosa di simile. L’abbraccia.
“Lo sai cosa succedeva se lo schiacciavi?” dice
con aria grave.
Silenzio. Trattengo il respiro.
“Che ne faceva un altro!” conclude.
Risata generale.
Usciamo. Il genero di Firu attacca il cavallo al
carretto e parte per il suo giro. Noi ci dirigiamo
verso la casa di Lùcica. Imbocchiamo un’altra
stradina piena di buche e di pozzanghere. Ai lati
case povere, ma anche case più nuove, di
rumeni, costruite qui perché evidentemente i
terreni costano meno. Perché ci sono zone dove
miseria e povertà e diversità etniche si mischiano
continuamente con tutto il loro carico
di disperazioni e conflitti. Un cavallo cerca un
po’ d’erba in mezzo alla neve. Camminando,
Dumitru ci racconta che in genere gli zingari
che lavorano il ferro sono più ricchi mentre
quelli che lavorano il legno più poveri. E che ce
ne sono di biondi, mischiati con slavi e rumeni
e altri che sono neri di pelle come pakistani o
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