Zingari di merda Antonio Moresco - Il primo amore

“Dire qualcosa? Ma stai scherzando? Le nostre
donne non si devono azzardare ad aprire
bocca, se no le massacriamo. Ma proprio niente
devono dire, neanche tanto così, non devono
neanche fiatare. Quando ci scateniamo devono
solo stare basse e aspettare che sia finita, guai
se sentiamo una sola parola, un sospiro, perché
allora è peggio. Non è che le pestiamo, le massacriamo.
Non so se hai visto bene la testa di
mia moglie. È rotta in due punti, ha due buchi
grossi così. Ha anche un braccio rotto. Devo
usare un cavo di gomma perché con le mani
nude l’ammazzerei. La vista del sangue non mi
ferma, mi scatena ancora di più. Non mi fermo
fino a quando è distesa a terra piena di sangue
e non si muove più.”
Si interrompe. Ci guardiamo senza fiatare.
“Lo vedi che pezzi di merda sono gli zingari!”
conclude un istante dopo.
Finiamo di mangiare in silenzio. Risaliamo in
macchina. Ci dirigiamo verso il confine con la
Bulgaria. Lungo la strada, vecchie macchine
piene di zingari, qualche carretto pieno fino
all’inverosimile di bottiglie di plastica tenute
assieme da un telo dalle dimensioni abnormi.
A ridosso del confine, lungo la piccola strada,
c’è una fila interminabile di vecchi camion in
attesa di passare la dogana e il Danubio.
Torniamo a Slatina. In macchina nessuno
parla. Si vede nell’aria qualche fiocco che ricomincia
a cadere. Speriamo che non riprenda a
nevicare forte perché la strada per arrivare è
lunga. Ai lati della strada, i soliti cavalli in cer-
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