Zingari di merda Antonio Moresco - Il primo amore

tissimo e malinconico, faccia slava, che starà lì
da chissà quanto tempo a tenere aperto il motel
anche se non ci arriva mai nessuno. È tutto
freddo, gelato. Dumitru è preoccupato che durante
la notte gli freghino o gli scambino le
gomme, che sono abbastanza nuove. Il posto
dove ci troviamo doveva essere una cinquantina
di anni fa una costruzione moderna, modernistica
addirittura, sarà stata inaugurata
come un fiore all’occhiello, ancora ai tempi di
Tito. Però adesso è in rovina totale, abbandonata,
deserta, nessuna manutenzione da allora,
solo quel cartello e quella freccia rimasta
sull’autostrada. Il corridoio sembra una ghiacciaia.
Ma nella camera c’è una vecchissima stufetta
elettrica con un paio di serpentine arroventate,
che il gigante triste della reception sarà
andato ad accendere prima di darci le chiavi,
quando è scomparso per un po’ di tempo e non
sapevamo più dov’era. Ma perlomeno rompe
un po’ il freddo. Mi metto a letto vestito, rimango
per un po’ a guardare nel buio le serpentine
della stufetta dentro quella specie di
scatolone di legno.
La mattina dopo partiamo presto. Dumitru
controlla subito che non gli abbiano scambiato
le gomme durante la notte. Sbucano i tre cani,
che abbaiano scatenati, due grandi e un cucciolo
che avrà al massimo un mese. Dumitru tira
fuori un pacchetto di biscotti ripieni di cioccolata,
che aveva comperato in un’area di servizio
lungo l’autostrada. Ne tira fuori tre e li tira,
uno per ogni cane. I tre cani si avventano sui
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