Zingari di merda Antonio Moresco - Il primo amore

ca di un po’ d’erba in mezzo alla neve, qualche
gregge di pecore dal pelo lungo, piccoli villaggi
di zingari dalle misere catapecchie dai tetti colorati.
Davanti a una di queste hanno appena
ammazzato il maiale. Povere chiesine ortodosse.
Qualche vecchia che trasporta enormi carichi
sulle spalle. Un gruppo di vacche lungo la
strada, che ritornano a casa da sole tra le immense
distese di terra non coltivata. Sugli alberi
stecchiti e ricoperti di neve nidi sempre più
grandi allo scoperto, enormi matasse aggrovigliate,
nere. Non ho mai visto dei nidi così
grossi.
Ogni tanto qualcuno butta lì una parola. Poi,
da un certo punto in poi, nessuno parla più.
Arriviamo in assoluto silenzio a Slatina. A uno
dei primi incroci, due ragazzi chiedono l’elemosina
agli occupanti delle macchine che si fermano
al semaforo. Manovrandola per un braccio
come un grande pupazzo, un ragazzo sposta
qua e là una ragazza cieca. La posiziona di
fronte al finestrino di ogni macchina ferma, per
farla vedere bene. È alta, magra, ha la faccia
ossuta e i capelli crespi pettinati all’indietro,
non si capisce se sembra o se è senza occhi.
“Quanto tempo sei rimasto là sotto?” domando
il giorno dopo a Giovanni.
“Saranno stati tre minuti al massimo.”
“Impossibile. Saranno passati almeno dieci
minuti. Non uscivi più da quel buco, mentre
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