Zingari di merda Antonio Moresco - Il primo amore

là sono adesso rannicchiati in quelle gelide e
puzzolenti tombe di terra sotto la neve.
È una giornata fredda, gelata. Ci aggiriamo
per le grandi strade sventrate del centro di Bucureşti
dove si muove una folla muta, imbacuccata,
tra mercatini a cielo aperto dalle cui bancarelle
penzolano nudi indumenti poveri e calze
da donna ricoperte di neve. Venendo in centro
con un taxi dai sedili con la tappezzeria
sbrecciata, una vecchia auto di marca Dacia,
siamo passati davanti a una gigantesca costruzione
imperiale non finita. Il conducente del
taxi, che conosceva un po’ di italiano, ci ha detto
che si trattava dell’immenso Museo del Comunismo
voluto da Ceauşescu nella sua follia
autocelebrativa da satrapo antico che governava
su un paese povero. E poi l’immenso palazzo
del governo che si vede sul fondo di un viale.
Tutt’intorno gente che cammina a testa bassa,
pigiandosi sui marciapiedi gremiti di povere
bancarelle, con le mani affondate nelle tasche o
ingigantite dai guanti.
L’immenso palazzo della Stampa Libera dove
si facevano quasi tutti i giornali di Romania, allora
ma forse anche adesso. I quartieri eleganti
e residenziali dove vivevano le nomenclature
dominanti e dove probabilmente continuano a
viverci anche adesso quelli che sono stati svelti
a fiutare il vento e a spostarsi dall’altra parte,
assieme ai nuovi ricchi che hanno saputo muoversi
in questa nuova stagione e dentro le nuo-
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