Zingari di merda Antonio Moresco - Il primo amore

indiani. C’è tutta una fascia di miseria che attraversa
il ventre dell’Europa e che di qui si
ramifica, venuta dagli spostamenti e dalle migrazioni
antiche, spinta avanti o messa in fuga
dalle masse barbare in guerra che premevano
le une contro le altre, incalzate dai popoli selvaggi
usciti dalle steppe come dal nulla. Queste
migrazioni non sono avvenute solo in un lontano
passato che non potrà più ripetersi. Avvengono
continuamente, in modi e forme sempre
diverse, sotto i nostri occhi. Gli uomini non
stanno mai fermi. Vanno avanti, ritornano indietro,
vanno ancora avanti, ogni giorno un
metro in più, un chilometro in più, mille chilometri
in più, a piedi, a cavalcioni degli animali,
sulle macchine scalcagnate che corrono
in piena notte sulle autostrade, sopra l’orizzonte
curvato, dentro la nube gastrica dell’atmosfera,
lungo i cerchi di questo piccolo pianeta
rotante illuminato di tanto in tanto dalla stella
del Sole.
Siamo vicini alla casa di Lùcica. Dumitru la
chiama gridando il suo nome, perché questo è
il citofono degli zingari. Ma nessuno risponde.
Andiamo avanti ancora un po’ lungo una salita.
Dumitru ci indica la costruzione interrotta di
una famiglia di zingari, una vera casa iniziata
con i soldi raggranellati in Italia. Ma i lavori
sono fermi da molto. I muri di nudi mattoni, il
pianterreno più o meno finito ma il primo piano
appena accennato. La gente ci entra da tutti
i buchi, di notte, a fregare i mattoni. Dumitru è
in difficoltà a camminare in mezzo al fango e
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