Zingari di merda Antonio Moresco - Il primo amore

andare a cercarla da qualche parte. Rimaniamo
in attesa. Ritornerà con la cinghia? Oppure assieme
a qualcun altro? Aspettiamo, aspettiamo.
Torna dopo quasi un’ora. Da solo. E ha anche
la cinghia. Ce la cambia. Non ci rapina, si limita
a chiederci una cifra che lo sistemerà per
una settimana, in quella sua piccola officina
balcanica dove sono finiti per caso, di notte,
due italiani e uno zingaro con la sua limousine
in panne. Quando sente la cifra, Dumitru dice
che lui se lo mangia. Scherziamo un po’ sul fatto
che, a questo punto, siamo noi a saltargli
addosso e a fargli la festa, tanto quello non capisce
una parola di quello che diciamo. Poi gli
diamo i soldi. Eravamo in una situazione senza
vie d’uscita. E’ stata una soluzione inaspettata e
miracolosa, non ci poteva andare meglio.
Ci rimettiamo in macchina. Usciamo da quella
rete di stradine buie e di curve. Ritroviamo
l’autostrada. Abbiamo perso solo poco più di
due ore. Il confine con la Serbia è a poca distanza.
I doganieri ci guardano storto, un uomo
biondo e rasato con il colbacco e una donna
diafana e coi capelli tinti violentemente di rosso,
in divisa, che sembra una guardia di frontiera
dei vecchi film sulla Germania dell’Est.
Siccome vedono che Dumitru è uno zingaro, ci
guardano con disprezzo, controllano che la
macchina non sia rubata, gli chiedono la carta
verde.
Riprendiamo il viaggio. Si parla un po’, continuando
a correre al buio, senza vedere niente
dalle parti. Io guardo fuori. Giovanni sta par-
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