Download do livro adaptado "O Corcunda de Notre Dame"

girava e se contorcia sobre um velho tapete persa e, cada vez que a face radiante passava
diante de alguém, seus grandes olhos negros atiravam um raio.
Em torno dela, concentravam-se olhares fixos e bocas entreabertas. Enquanto ela
dançava assim ao som do tambor, os braços se elevavam acima da cabeça pequena, frágil e
viva como uma vespa, com seu corpete de ouro, seu vestido colorido, seus cabelos negros, seus
olhos de chamas. Com efeito, ela era uma cigana!
"Na verdade", pensou Gringoire, "é uma deusa".
Neste momento, uma das tranças dos cabelos da "divindade" desprendeu-se e um
pedaço de cobre amarelo rolou por terra.
— Oh, não! — ele exclamou. — É uma cigana!
Toda ilusão havia desaparecido, pois ela de fato era uma cigana.
Entre os rostos que o fogo tingia de escarlate, havia um que parecia absorvido pela
contemplação da dançarina mais que todos os outros. Era severo, calmo e sinistro. Este homem,
cujos trajes estavam escondidos pela multidão que o cercava, não parecia ter mais que trinta e
cinco anos e, no entanto, era careca. As têmporas mal sustentavam alguns raros tufos de cabelo,
já brancos. A testa larga e alta começava a se encher de rugas, mas nos olhos fundos brilhava
uma juventude extraordinária. Ele os mantinha sem cessar presos à cigana e, enquanto a moça
de dezesseis anos dançava e esvoaçava para o prazer de todos, seus devaneios tornavam-se
cada vez mais sombrios.
A jovem, sem fôlego, enfim parou e o povo a aplaudiu.
— Djali — disse a cigana.
Gringoire viu, então, chegar uma pequena cabra branca, alegre e lustrosa, com chifres
dourados, pés dourados e uma coleira dourada.
— Djali — disse a dançarina —, é sua vez. Sentando-se, ela apresentou graciosamente