Weekend 1195 : Plano 56 : 1 : P.gina 1 - Económico

Matosinhos à solta
Era uma cidade satélite que cheirava a peixe.
Mas isso era dantes. Agora dá lições ao Porto sobre
como promover a cultura sem cair no disparate.
Um caso de sucesso
Até há uns anos, Matosinhos era a cidade
dos pescadores e das indústrias das
conservas. Depois passou a ser a cidade
da refinaria da Galp. Mais tarde, transformou-se
numa espécie de deserto urbano na
periferia do Porto, onde ninguém queria viver.
Para abreviar: actualmente, Matosinhos
éacidadedoGrandePortoondeaculturaé
mais bem tratada – tem até aparentemente
um lugar próprio, independente, sem ser
umaparentepobredenada–eumexemplo
que, mais que ser estudado, deve ser seguido.
Paraabreviaraindamais:apolíticaculturalde
Matosinhos é a política cultural que o Porto
devia ter, se se desse o caso, que não dá, de na
câmara da segunda maior cidade do país alguém
saber o que raio isso é.
É por isso que, nos próximos dias 7 e 8 de
Dezembro, a Câmara de Matosinhos volta a
cobrir o Porto de vergonha, ao organizar,
através da biblioteca municipal, mais uma
ediçãodaFestadaPoesia.NoPorto,poesiasão
aquelas manchas de texto que não chegam ao
fimdaspáginas,quequaseninguémlêequem
lê não percebe e quem percebe tem no mínimo
um passado duvidoso de bombista; em
Matosinhos é ponto de partida para um encontro
com os escritores João Pedro Mésseder,
José Jorge Letria, José Fanha, Valter Hugo
mãe, João Luís Barreto Guimarães, José Mário
Silva, Ana Luísa Amaral, Manuel António Pina
e Isabel Pires de Lima.
MasaFestadaPoesia–certamequecomoa
própria, a poesia, não é propriamente estanque
– tem muitas coisas que até parece que
não são poesia. Para além dos encontros com
escritores há encontros com músicos (Sam
the Kid, New Max e NBC e um concerto com
Pedro Moutinho); uma exposição de ilustrações;
poesia dita por Victor de Sousa; teatro e
espectáculos (entre os quais “Jorge de Sena o
regresso a casa”); uma oficina de artes com o
muito desconstrutivo nome “Brincar e pintar
Florbela”, que há-de ser a Espanca, que por
ali andou, por Matosinhos, nas suas paixões
de demónio; e uma prova de poemas, que, de
propósito, aqui não se diz o que é.
O tal espectáculo “Jorge de Sena: o regresso
a casa” vale a pena ser levado em consideração:
é uma homenagem ao poeta, ensaísta,
pensador e escritor – um dos mais brilhantes,
lúcidos e esquecidos do país – numa performance
de poesia musicada, com José Jorge
Letria, Guto Lucena e António Palma, assinalando
os 90 anos do seu nascimento e os 50 da
sua partida para o exílio – que nunca mais
acabou, ou não fosse ele exactamente lúcido.
ANTÓNIO FREITAS DE SOUSA
Outlook | Sábado, 5.12.2009 | 21
A MINHA FICÇÃO
Patrícia Reis
O nevoeiro do futuro
O homem desceu a calçada com o jornal debaixo do
braço. Tinha feito várias anotações e analisado o
suplemento de emprego com olhos de lince,
conhecedor e experiente destas coisas. Começou por
riscar todos os anúncios que indicavam idade. Não
valeria a pena ir por aí. Quando tomou o café às sete e
quarenta e cinco havia um nevoeiro em Lisboa que lhe
lembrou a aldeia, outros tempos, uma vida que fora dele
e que hoje, de forma algo estranha, lhe parece alheia.
Na aldeia, em miúdo, correndo com os cães e trincando
pão duro do dia anterior, o futuro não o preocupava.
O futuro não existia simplesmente. Agora, depois de
cinquenta e seis anos a fazer coisas tão diferentes na
grande cidade, o futuro era o dia de amanhã, o levantar
à mesma hora, a hora da vergonha, e não ter para onde
ir. A mulher a arrumar as coisas na cozinha, pronta
para ir para casa de uns senhores lavar e esfregar,
educar uma criança pequena, mimada e demasiado
pesada para andar ao colo. Sete euros à hora, quatro
vezes por semana, já que a mãe da criança a deixava
com os avós às sextas. Daria jeito esse dia extra, mas
nada a fazer, as coisas são o que são. Para não a fazer
perder mais cabelo, para não a levar a tomar mais
medicamentos, ela sempre a caminho da médica de
família, com tantos queixumes, esqueceu-se de lhe
dizer que estava no desemprego desde o início do
Verão. Ponderou na conversa e concluiu que de nada
servia. Alguma coisa apareceria, ele safar-se-ia como
sempre e ela teria menos uma preocupação, ela sempre
com o miúdo às costas e um cesto de roupa para
engomar de segunda à quinta.
O homem que desce a calçada já não se importava com
nada. Das sete e quarenta e cinco às seis da tarde, o
horário do costume, da imobiliária onde esteve os
últimos dez anos e que, de repente, fechou portas por
ser ilegal, por não existirem nem os papéis nem as
cunhas certas, o homem vai vendo o jornal e os
empregos que existem: director de marketing, gestor
com MBA, jovem licenciado para a área da
Publicidade... Impossibilidades que ele não vislumbrou
quando corria pelo nevoeiro da aldeia, já sem sapatos e
sem saber nada do futuro. Podia, hoje à noite, contar
tudo à mulher, em meio tom, depois da novela. Mas
para quê? Agora, tão próximo do Natal, o melhor será
ficar calado e não dizer nada. Se não disser nada talvez
passe. Quem sabe?
Escritora