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130 Zvonko Kovač
trete ich in die Sachen, ich gewöhne mich. Nur
die Meldungen aus der Heimat sind immer entsetzlicher, immer
unverständlicher, fremd. Verwirrung und Furcht,
auf den Lippen.
II.
Immer intensiver fühle ich meinen Körper,
das Jucken am Rücken, unter der rechten Schulter.
Meine Nägel schälen sich, das Haar fällt mir ab, ich nässe
unklar. In mir steht eine aufrechte Kiefer,
gegenüber. Ich zähle Geld,
zähle Tage und Jahre zusammen. Ich fühle das Sediment
auf den Schränken, die Schichten der Vergangenheit in Ereignissen.
In mir existiert Geschichte im Überfluss, mit mir
geht sie Hand in Hand, wie im Klassenzimmer,
im Atlas. Mit dem feuchten Mittelfinger
blättere ich die Seiten um: Altertum, Mittelalter,
das vorige Jahrhundert. Mitten in der Nacht, Meldungen
vom Kriegsfeld. In unserer Heimat schlachtet man Schweine,
es ist Schlachtfest, man kocht Kohl, und begießt es mit Wein.
Ich wache auf, ohne Geschlecht, unecht.
IV.
Morgens macht mein Blick
auf den Wolken des fremden Himmels halt, Zerstreuung
des Lichtes, allerdings habe ich völlig die ungewöhnliche
Unordnung auf dem Schreibtisch überwunden. In der ovalen
Einteilung der Fläche herrscht ein gleichmäßiges Durcheinander
von Stiften, Büchern, Papieren. Ich grenze Wörter ab:
monokulturell,
multikulturell,
interkulturell.
Europa, alle Himmel über unterschiedlichem Klima,
alles Bangen, alles Regen. Ich schließe meine Augen,
erlösche, ertrinke im Ton. Die Musik
spielt auch mit ihren Klängen, Flaute.
Oboe. Trübe Vermutung vom Krieg, vom Feuer.