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Kultur
Was war gleich noch mal „Feuchtgebiete“?
Ach ja, die Befreiung
des Körpers aus der Diktatur
der Schönheit und der Sauberkeit, natürlich
ein feministisches Fanal und, das sagt
sich halt so leicht, eine Generalabrechnung
mit einem Kapitalismus, der uns
von uns selbst entfremdet und zu Sexualobjekten
degradiert.
Ein Erbeben. Ein Erschaudern. Mehr
als zwei Millionen verkaufte Bücher.
Die Geschichte der jungen Helen Memel,
deren Hobby das Ficken ist und die
sich sonst gern mit dem Duschkopf befriedigt,
die von der „Muschiflora“ redet,
den „Hahnenkämmen“ und ihrem „Perlen-
rüssel“ – die aber irgendwann mit einer
hässlichen Wucherung am Hintern im
Krankenhaus landet und schließlich, nachdem
reichlich Blut, Sperma und Scheiße
vergossen wurden, mit ihrem Pfleger Robin
glücklich wird.
Wie konnte es sein, dass ausgerechnet
eine Frau aus dem Fernsehen eine Art
Fuck-you-Feminismus erfand?
Die Deutungsmaschine lief heiß damals,
wie es immer ist, wenn etwas größer ist
als der Schreibtisch der Feuille tonisten.
„Sexualität ist Wahrheit“, das war der Titel
eines der klügeren Texte – und trotzdem:
Butter ist doch auch Wahrheit und Schlafen
und die Wolken über dem Wald.
Die einen sahen in der Hygieneverweigerung
von Charlotte Roches Romanfigur
eine Forderung nach mehr Natur, Natürlichkeit,
Haar unter den Achseln; die anderen
erklärten, es sei gerade der Irrtum
des alten Feminismus gewesen, dass er
Hässlichkeit mit Selbständigkeit verwechselt
habe.
Es war, als wäre Simone de Beauvoir
ins Dschungelcamp geraten, und die Kritikerinnen
und Kritiker konnten sich nicht
entscheiden, ob sie sie rausholen sollten.
Fünf Jahre ist das alles her, und wenn
nun die Verfilmung von „Feuchtgebiete“
in die Kinos kommt, dann kann man ermessen,
wie sich das Land und das Reden
über Feminismus in dieser Zeit verändert
haben: von der Analfissur und Avocadokernen
als Masturbationshilfe zu Kita-
Plätzen und der Quote. Von der Freiheit
des Sex zu den Folgen des Sex. Von der
anarchischen Lust zur Logik der Angestelltenkultur.
Anders gesagt: Die Wirkung von
„Feuchtgebiete“ war gleich null. Der Spaß
des Buches war dafür umso größer.
Das wurde schon in den Erklärungsversuchen
2008 übersehen, als alle Welt rätselte,
was das bedeuten könnte, Analsex,
Spermabonbons, die Hämorrhoiden der
Heldin Helen: „Die Deutschen“, schrieb
die „New York Times“ damals, „neigen
zur Überanalyse. Manchmal ist ein lustiges,
schmutziges Buch genau das, ein lustiges,
schmutziges Buch.“
Auch wenn es schwer zu akzeptieren
ist in diesem Land, das gute Laune gern
mit Kulturverfall verwechselt, in dem
Erfolg erklärungsbedürftig ist und auch
das mehr oder weniger Banale eine Bedeutung
haben muss. „Feuchtgebiete“ war
keine Streitschrift für eine selbstbestimmte
Körperlichkeit, sondern ein satirischer
Roman, mit Stärken und Schwächen.
Hatte denn auch im Ernst jemand geglaubt,
dass man Millionen Bücher mit
Feminismus verkauft?
Es ging bei „Feuchtgebiete“ um etwas
anderes, und der Abstand der fünf Jahre
lässt das besser erkennen, fünf Jahre, in
denen sich erst mit der Banken- und Finanzkrise
und dann mit dem Euro-Debakel
das Ökonomische wieder vor das Ästhetische
geschoben hat: Die Figur der
Helen war immer das Symbol einer Suche
nach Identität. Und Sex, Lust, Schmutz,
oder was man eben dafür hält, waren nur
die Mittel, diese Suche voranzutreiben.
Bestsellerautorin Roche: „Voll auf die Klobrille“
Eine klassische, sehr heutige Comingof-age-Story,
die Selbstbeschreibung einer
selbstbewussten, suchenden Frau – darin
lagen die Schönheit und die Stärke des
Buches: Und hier setzt auch der Film an,
der am 11. August bei den Filmfestspielen
in Locarno seine Weltpremiere feiert und
am 22. August in die Kinos kommt.
Jugend, weiß Regisseur David Wnendt,
ist ein Drama, Sex ist Selbsterforschung,
und Lust ist ein Weg zur Freiheit.
Es ist ein existentielles Delirium, in das
er den Zuschauer in der ersten Hälfte seines
Films stößt, mit Bildern, die sich ins
Hirn bohren wollen, mit Musik, die einen
durchschießt, mit einer Hauptdarstellerin,
die jede Frage danach, ob diese Helen
etwa mit Charlotte Roche zu verwechseln
sei, souverän beantwortet: Helen ist Carla
Juri, eine Frau wie ein Junge, ein Gesicht
wie eine Heilige, ein zerschlissenes
T-Shirt der Band Bad Religion um den
dünnen Körper – diese so gut wie unbekannte
28-jährige Schauspielerin aus der
Schweiz trägt in der Rolle der 18-jährigen
Helen den Film mit einer fast philoso -
phischen Naivität, die es ihr erlaubt, auch
die abstrusesten Sätze zu sagen.
„Mir macht es Riesenspaß, mich nicht
nur immer und überall bräsig voll auf die
dreckige Klobrille zu setzen“, schreibt
Charlotte Roche in dem surreal-heiteren
Ton, der das ganze Buch durchzieht und
den auch der Film trifft.
„Wenn ich mit der Muschi auf der Klobrille
ansetze, gibt es ein schönes schmatzendes
Geräusch, und alle fremden
Schamhaare, Tropfen, Flecken und Pfützen
jeder Farbe und Konsistenz werden
von meiner Muschi aufgesogen. Das mache
ich jetzt schon seit vier Jahren auf
jeder Toilette. Am liebsten an Raststätten,
wo es für Männer und Frauen nur eine
Toilette gibt. Und ich habe noch nie einen
einzigen Pilz gehabt.“
Das ist die Komik, die Charlotte Roche
sucht und die auch David Wnendt sucht –
eine Komik, die sich aus Ekel, Scham und
Demütigungen zusammensetzt, so wie
die Kindheit ja auch, mit einer Heldin,
die vom Schwanzlutschen und der eigenen
Sterilisation redet und zu sehr in ihrer
eigenen Welt lebt, um ins Tragische
abzugleiten.
Carla Juri nun gleitet und lächelt und
nuschelt sich durch diesen Film, sie kurvt
wild auf dem Skateboard und wild durch
ihr Leben, sie ist eine Figur an der Grenze
von Aufklärung und Wohlstandsverwahrlosung,
sie ist Freiheitsheldin und Verlorene
zugleich – und damit einer anderen
Figur sehr ähnlich, die Wnendt 2011 in
seinem ersten, furiosen Spielfilm „Kriegerin“
beschrieben hat: dem rechtsradikalen
ostdeutschen Mädchen Marisa, das
prügelt und säuft und ihren wüst tätowierten,
dünnen Leib durch eine Welt
ohne Sinn und Schönheit schiebt.
Wnendt, 35, ist, so scheint es, ein Experte
für antibürgerliche Extremistinnen,
und so wird Helen bei ihm eine Kriegerin
der ganz anderen Art: Auch sie kämpft
mit dem Körper und um den Körper, auch
MAJESTIC FILM (L.); HERMANN BREDEHORST / POLARIS / LAIF (R.)
DER SPIEGEL 33/2013 101