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so überraschend nah“
ISOLDE OHLBAUM / LAIF
RALF ROLETSCHEK
Solche Extreme kennt Uwe Timms Autorenlaufbahn
nicht. Sie hat sich stetig
entwickelt. Und obgleich die große Leser -
schaft etwas auf sich warten ließ, so darf
man ihn heute doch einen erfolgsverwöhnten
Autor nennen. Er begann als
Lyriker, promovierte 1971 über Camus
und veröffentlichte mit Mitte dreißig den
immer noch lesenswerten Roman der
68er-Revolte: „Heißer Sommer“.
Vier weitere Höhepunkte gibt es. Dazu
zählt sogar ein Kinderbuch, 1989 publiziert,
das sich – auch als Film – anhal -
tender Beliebtheit erfreut: „Rennschwein
Rudi Rüssel“. Dann die 1993 veröffentlichte
und ebenfalls verfilmte Novelle
„Die Entdeckung der Currywurst“, die
Geschichte eines untergetauchten Deserteurs
aus den letzten Kriegstagen in
Hamburg. Schließlich zwei autobiografisch
geprägte Bücher: 2003 das fragmentarische
Porträt seines im Krieg gefallenen
Bruders Karl-Heinz, eines SS-Soldaten
(„Am Beispiel meines Bruders“), und
2005 die private Spurensuche im Fall von
Benno Ohnesorg, des 1967 in Berlin
getöteten Studenten, mit dem Timm
befreundet war („Der Freund und der
Fremde“).
Der neue Roman nun ist ein Beleg
dafür, dass Schreibroutine auch in die
Sackgasse führen kann. Und er zeigt
zugleich beispielhaft, was an der deutschen
Gegenwartsliteratur mitunter so
quälend ist.
Dazu gehört zum Beispiel, dass Dialoge
in wörtlicher Rede eher gemieden werden.
Es mag die Furcht davor sein, dass
es zu stark an Unterhaltungsliteratur erinnert,
wenn die Gespräche der Figuren
gar zu lebhaft und mitreißend ausfallen
(und womöglich noch durch Anführungszeichen
kenntlich sind), also werden ganze
Abendunterhaltungen und selbst Bettgeflüster
in indirekter Rede wiedergegeben:
Referat und Zusammenfassung statt
Vergegenwärtigung – bei Timm immerhin
in korrektem Konjunktiv.
Aber wenn es nur das wäre. Es soll in
„Vogelweide“ ja auch um Liebe und Leidenschaft
gehen, um Verletzungen, Verzweiflung,
Lust und Qual. Nichts davon
wird lebendig. Es bleibt in diesem Roman
pure, sprachlich lustlose Behauptung.
Da ist man „zusammen gewesen“, oder
es gibt ein „tastend staunendes, von Zweifeln
begleitetes Zusammensein“. Nichts
gegen Diskretion, Andeutung, Auslassung
in literarischen Werken, zumal das
vulgär Direkte inzwischen ausreichend
erprobt ist (und selten so gelungen wie
bei John Updike) – aber das Begehren
sollte doch zumindest spürbar werden.
Hier ist nur viel davon die Rede.
Und wenn dann mal eine Deutlichkeit
gewagt wird, endet das nicht gut. Anna,
die Geliebte von Eschenbach, ruft im
Liebesrausch „das zuvor Unvorstellbare“,
nämlich: „Ja, fick mich, fick mich“ – was
gleich mit dem Satz „sie hatten getrunken“
entschuldigt wird. Ganz und gar
bizarr dann der Kommentar Eschenbachs:
„Es war, als wären sie mit Benzin
übergossen worden.“ Es bleibt Timms
Geheimnis, wie das zu verstehen sein
soll.
Es gibt vier Hauptpersonen, zwei Paare,
die Timm in seinem Roman nach Art
der „Wahlverwandtschaften“ zusammenführt
und einem Wechselbad der Gefühle
aussetzt. Anders als bei Goethe kommt
es wirklich zum Partnerwechsel, wenn
auch zeitversetzt. Das desolate Ergebnis
wird dem Leser schon früh im Buch mitgeteilt.
Eschenbach verliert alles. Er ist es, der
die mit dem Architekten Ewald verheiratete
Anna, Mutter von zwei Kindern, unbedingt
erobern will. Und sie, der die Ehe
eigentlich heilig ist, da nur durch sie die
„Beliebigkeit des Begehrens“ unterbrochen
werde, zahlt am Ende mit der Trennung
von Ehemann und Geliebtem. Sie
zieht mit ihren Kindern in die USA.
Ewald dagegen findet bei Selma Trost,
der Silberschmiedin, die vorher mit
Eschenbach zusammen war.
Dieser, so viel Strafe muss sein, verliert
am selben Tag wie Anna auch noch seine
Firma. Das Software-Unternehmen geht
in Konkurs, 40 Mitarbeiter stehen auf der
Straße. Doch nachdem er sich ein paar
Tage lang verkrochen hat, weder ans Telefon
noch an die Tür gegangen ist,
kommt Eschenbach zumindest mit diesem
Verlust, auch mit dem seines gepfändeten
Eigentums inklusive Luxuswohnung,
überraschend gut klar.
Sechs Jahre ist das alles her, nun sitzt
der Held auf seiner Vogelinsel – und erwartet
eine Besucherin: jene Anna, mit
der ihn damals die unglückselige Liebesaffäre
verband.
Angekündigt wird dieser Besuch gleich
auf den ersten Seiten des Romans. Doch
es dauert rund 280 weitere Seiten, bis die
Ex-Geliebte endlich dort ankommt. Kein
Wunder: Der Weg vom Festland ist nur
zu bestimmten Tageszeiten möglich, abhängig
von Flut und Ebbe, und auch nur
mit einem Pferdefuhrwerk, falls man
nicht kilometerweit durchs Watt laufen
möchte. Bleibt also Zeit genug, dem Leser
brav und betulich, wenn auch in überflüssig
verschachtelten Rückblenden, die
ganze Vorgeschichte zu erzählen.
Heute kann jeder per Google Earth aus
der Vogelperspektive einen Blick auf
Scharhörn werfen, sogar das kleine Haus
auf Stelzen ist zu erkennen. Derzeit
hü tet ein angehender Tiermediziner dort
ein.
Der Besucherandrang dürfte dank der
ansehnlichen Lesergemeinde von Uwe
Timm bald kräftig anwachsen. Denn wie
immer der Roman „Vogelweide“ gefallen
mag, eines weckt die Lektüre gewiss: Neugier
auf die Insel.
VOLKER HAGE
DER SPIEGEL 33/2013 105