2009-01

Edgar Allan Poe
Meister der Imagination – Mathematiker der Seele
Edgar Allan Poe, eine
herausragende Figur unter
den amerikanischen
Romantikern, kam aus
dem Dunkel und verschwand
nach 40 Jahren
wieder in der Dunkelheit.
Er ist nicht zu fassen, sein
Werk aber ist und bleibt
das Erstaunlichste, was
die amerikanische Literatur
hervorgebracht hat.
Zu Lebzeiten eher umstritten
als bekannt. Ame-
Edgar Allan Poe
rika war damals in seinen
moralischen Vorstellungen nicht so weit, einen Literaten zu würdigen,
der Fortschrittsglauben und Tugendterror verachtete und
der Literatur jeglichen erzieherischen Anspruch absprach. Als
Gelegenheitstrinker konnte der strauchelnde Außenseiter nur
die Verachtung des amerikanischen Volkes verbuchen.
Es war Baudelaire, ein Seelenverwandter, der ihn der
völligen Versenkung entriss. Kafka kannte und Hitchkock
liebte ihn.
Literatur
Edgar Allan Poe wurde am 19. Januar 1809 in Boston
geboren. Er muss eine faszinierende Erscheinung gewesen
sein: dunkles, fast schwarzes Haar, lang, hinter die Ohren
gekämmt, graue, durchdringende Augen. Ein Herzensbrecher.
Sein Vater verschwand früh, jung starben seine Mutter,
seine Pflegemutter, die schöne Mutter eines Schulkameraden,
in die er sich als 14-Jähriger verliebte, und jung
starb seine zart-schöne Frau Virginia. Das Bild seiner schönen
Mutter hat ihn nie losgelassen.
Daher, vielleicht, sein transzendentaler Ästhetizismus,
die innige Verstrickung zwischen Lebenden und Toten, der
erotisierende Tod in seinen Liebesgeschichten, die Vision
einer leeren Welt. Für ihn gab es nichts Wesentliches zu entdecken
in ihr, das Abenteuer aber entspringt nur der Imagination.
Dadurch sein spielerisches Erforschen des Jenseits,
des Nichts, der Perversion, des Unbewussten. An banaler
Wirklichkeit war Poe nur mäßig interessiert, ihm ging es
um die Verschönerung der Welt, die Magie, mit der man die
Realität verlässt, um sie zu ertragen. Er erschließt uns ein
Universum der Angst, des Unheimlichen und des Grauens.
Das Mystische lässt uns erahnen, dass die Entschlüsslung
der Geheimnisse Zerstörung und Selbstauslöschung bedeutet.
Die Erbsünde oder auch die menschliche Begabung zum
Der Rabe
Einst, um eine Mittnacht graulich, da ich trübe sann und traulich
müde über manchem alten Folio lang vergessner Lehr,-
da der Schlaf schon kam gekrochen, scholl auf einmal leis ein Pochen,
gleichwie wenn ein Fingerknochen pochte, von der Türe her.
„s` ist Besuch wohl, murrt ich, „was da pocht so knöchern zu mir her
das allein, nichts weiter mehr.“
Ah, ich kann’s genau bestimmen: im Dezember war’s, dem grimmen,
und der Kohlen matt Verglimmen schuf ein Geisterlicht so leer.
Brünstig wünscht ich mir den Morgen, hat umsonst versucht zu borgen
Von den Büchern Trost dem Sorgen, ob Lenor wohl selig wär’
Ob Lenor, die ich verloren, bei den Engeln selig wär –
Bei den Engeln – hier nicht mehr –
Und das seidig triste Drängen in den purpurnen Behängen
Füllt, durchwühlt mich mit Beengen, wie ich’s nie gefühlt vorher;
also dass ich den wie tollen Herzensschlag musst’ wiederholen:
„s’ ist Besuch nur, der ohn’ Grollen, mahnt, dass Einlass er begehr´ –
nur ein später Gast, der friedlich mahnt, dass Einlass er begehr’ –
ja, nur das – nichts weiter mehr.“
Augenblicklich schwand mein Bangen, und so sprach ich unbefangen:
„Gleich, mein Herr – gleich meine Dame, um Vergebung bitt ich sehr.
Just ein Nickerchen ich machte, und ihr Klopfen klang so sachte,
dass ich kaum davon erwachte, sachte von der Türe her –
doch nun tretet ein!“ – und damit riss weit auf die Tür ich – leer!
Dunkel dort – nichts weiter mehr.
Tief ins Dunkle späth’ich lange, zweifeln
Träume träumend, wie kein sterblich Hi
Doch die Stille gab kein Zeichen, nur ein Wo
Durch die Nacht, das mich erbleichen ließ: da
Selber sprach ich`s, und ein Echo murm
Nur „Lenor“ – nichts we
Da ich nun zurück mich wandte und mein
hört` ich abermals ein Pochen, etwa
„Ah, gewiss“ so sprach ich bitter: liegt’s
Schaden tat ihm das Gewitter jüngst – j
Schweig dann still, mein Herze, lass mich nach
’s der Wind – nichts weite
Auf warf ich das Fenstergatter, als he
Schritt ein stattlich stolzer Rabe wie
Grüßen lag ihm nicht im Sinne, keinen
mit hochherrschaftlicher Miene flog
setzt sich auf die Pallas – Büste überm
flog und saß – nichts wei
Doch dies ebenholzne Wesen ließ mein
ließ mich lächelnd ob der Miene, die es m
„Ward dir auch kein Kamm zur Gabe,“ sprach
grauslich grimmer alter Rabe, Wandere
sag, welch hohen Namen gab man Dir in
sprach der Rabe, „Nimm
10 durchblick 1/2009