A CONFISSÃO DE LÚCIO

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inteiramente por uma impossibilidade física qualquer: assim como se ela fossedo meu sexo!E ao penetrar-me esta ideia alucinadora, eu lembrava-me sempre de que obeijo de Ricardo, esse beijo masculino, me soubera às mordeduras de Marta;tivera a mesma cor, a mesma perturbação.* * *Passaram-se alguns meses.Entre períodos mais ou menos tranquilos, o tempo ia agora seguindo. Euolvidava a minha inquietação, o meu mistério, elaborando um novo volume denovelas — o último que devia escrever…Meus tristes sonhos, meus grandes cadernos de projetos — acumulei-vos…acumulei-vos numa ascensão, e por fim tudo ruiu em destroços… Etéreoconstrutor de torres que nunca se erguem, de catedrais que nunca sesagraram… Pobres torres de luar… pobres catedrais de neblina…* * *
Por este tempo, houve também uma época muito interessante na minha criseque não quero deixar de mencionar: durante ela eu pensava muito no meucaso, mas sem de forma alguma me atribular — friamente.desinteressadamente, como se esse caso se não desse comigo.E punha-me sobretudo a percorrer o começo da nossa ligação. De que modose iniciara ela? Mistério… Sim, por muito estranho que pareça, a verdade éque eu me esquecera de todos os pequenos episódios que a deviamforçosamente ter antecedido. Pois decerto não começáramos logo por beijos,por carícias viciosas — houvera sem dúvida qualquer coisa antes, que hojenão me podia recordar.E o meu esquecimento era tão grande que, a bem dizer, eu não tinha asensação de haver esquecido esses episódios: parecia me impossível recordálos,como impossível é recordarmo-nos de coisas que nunca sucederam.Mas estas bizarrias não me dilaceravam, repito: durante esta época euexaminei-me sempre de fora, num deslumbramento — num deslumbramentolúcido, donde provinha o meu alívio atual.E só me lembrava — conforme narrei — do primeiro encontro das nossasmãos, do nosso primeiro beijo… Nem de tanto, sequer. A verdade simples eraesta: eu sabia apenas que devera ter havido seguramente um primeiroencontro de mãos, uma primeira mordedura nas bocas… como em todos osromances…
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A António Ponce de Leão
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PREFÁCIOCumpridos dez anos de pris
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Mas ponhamos termos aos devaneios.
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memória pelos seus traços fision
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que ela mandou deitar abaixo — is
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Gervásio seguramente não lera, ma
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todas. Porém, até hoje, raros a c
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* * *Na Porta Maillot, tomamos o tr
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simpatizava — logo lhe atribuía
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apoteoses, uns bailados ou o quer q
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Descemos.À entrada, como no teatro
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crespos — e um chinês, um índio
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vibratilidade, dimanando-nos, aturd
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descobertos —, os corpos se lhes
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ouro pálido, doentio. E toda ela s
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Falamos largamente acerca das extra
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já expus alguma vez… Só compree
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— Ah! sim, talvez não compreende
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Respondi divagando, e o poeta acres
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são todas iguais, sempre — vesti
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estonteada…Mais tarde, relembrand
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— Paris! Paris! — exclamava o p
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ninguém sabe de mim… Engano! Eng
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de envolta com a banalidade. São f
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