A CONFISSÃO DE LÚCIO

porém, olvidara por completo, e que a sua carta agora, vagamente, me vinharecordar.Sim, sim: nem me admirara, nem lhe falara do meu esquecimento, nem lhefizera perguntas — não pensara sequer em lhas fazer, não pensara em coisaalguma.* * *Mais do que nunca o mistério subsistia pois: entretanto divergido para outradireção. Isto é: a ideia fixa que ele me enclavinhava no espírito alterara-seessencialmente.Outrora o mistério apenas me obcecava como mistério: evidenciando-se,também, a minha alma se desensombraria. Era ele só a minha angústia. E hoje— meu Deus! — a tortura volvera-se em quebranto; o segredo que velava aminha desconhecida só me atraía hoje, só me embriagava de champanhe —era a beleza única da minha existência.Daí por diante seria eu próprio a esforçar-me por que ele permanecesse,impedindo que luz alguma o viesse iluminar. E quando desabasse, a minha dorseria infinita. Mais: se ele soçobrasse, apesar de tudo, numa ilusão, talvez euainda o fizesse prosseguir!