A CONFISSÃO DE LÚCIO

Lembro-me também de que durante toda a leitura da minha peça só tive estasensação lúcida: que era bizarro como eu, no meu estado de espírito, podiaentretanto trabalhar.De resto, conforme observei, as minhas dores, as minhas angústias, as minhasobsessões eram intermitentes, tinham fluxos e refluxos: como nos dias derevolta social, entre os tiros de canhão e o tiroteio nas praças, a vida diáriaprossegue — também, no meio da minha tortura, seguia a minha vidaintelectual. Por isso mesmo lograra esconder de todos, até hoje, a atribulaçãodo meu espírito.Mas, juntamente com a ideia lúcida que descrevi, sugerira-se-me durante aleitura outra ideia muito estrambólica. Fora isto: pareceu-me vagamente queeu era o meu drama — a coisa artificial — e o meu drama a realidade.Um parêntese:Quem me tiver seguido deve, pelo menos, reconhecer a minha imparcialidade,a minha inteira franqueza. Com efeito, nesta simples exposição da minhainocência, não me poupo nunca a descrever as minhas ideias fixas, os meusaparentes desvairos que, interpretados com estreiteza, poderiam levar aconcluir, não pela minha culpabilidade, mas pela minha embustice ou —critério mais estreito — pela minha loucura. Sim, pela minha loucura; nãoreceio escrevê-lo. Que isto fique bem frisado, porquanto eu necessito de todoo crédito para o final da minha exposição, tão misterioso e alucinador ele é.