A CONFISSÃO DE LÚCIO

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de envolta com a banalidade. São fracos. E esse pressentimentoinstintivamente os salva. Enquanto que o meu amigo pode arriscar o seugénio por entre medíocres. É tão grande que nada o sujará.— Quimera! Quimera! — volvia o poeta. — Sei lá o que sou… Em todo ocaso, olhe que é lamentável a banalidade dos outros… Como a "maioria" secontenta com poucas ânsias, poucos desejos espirituais, pouca alma… Oh! édesolador!… Um drama de Jorge Ohnet, um romance de Bourget, uma óperade Verdi, uns versos de João de Deus ou um poema de Tomás Ribeiro —chegam bem para encher o seu ideal. Que digo? Isto mesmo são já requintesde almas superiores. As outras — as verdadeiramente normais — ora… ora..deixemo-nos de devaneios, contentam-se com as obscenidades lantejouladasde qualquer baixo-revisteiro sem gramática…"A maioria, meu caro, a maioria… os felizes… E daí, quem sabe se eles é quetêm razão… se tudo o mais será frioleira…"Em suma… em suma…* * *Correram meses, seguindo sempre entre nós o mesmo afeto, a mesmacamaradagem.
Uma tarde de domingo — recordo-me tão bem — íamos em banalidadeAvenida dos Campos Elísios acima, misturados na multidão, quando a suaconversa resvalou para um campo, que até aí o poeta nunca atacara,positivamente:— Ah! como se respira vida, vida intensa e sadia, nestes domingos deParis, nestes maravilhosos domingos!… É a vida simples, a vida útil, que seescoa em nossa face. Horas que nos não pertencem — etéreos sonhadores debeleza, roçados de Além, ungidos de Vago… Orgulho! Orgulho! E entantocomo valera mais se fôssemos da gente média que nos rodeia. Teríamos, pelomenos de espírito, a suavidade e a paz. Assim temos só a luz. Mas a luz cegaos olhos… Somos todos álcool, todos álcool! — álcool que nos esvai em lumeque nos arde!"E é pela agitação desta cidade imensa, por esta vida atual, quotidiana, que euamo o meu Paris numa ternura loura. Sim! Sim! Digo bem, numa ternura —uma ternura ilimitada. Eu não sei ter afetos. Os meus amores foram sempreternuras… Nunca poderia amar uma mulher pela alma — isto é: por elaprópria. Só a adoraria pelos enternecimentos que a sua gentileza medespertasse: pelos seus dedos trigueiros a apertarem os meus numa tarde desol, pelo timbre subtil da sua voz, pelos seus rubores — e as suasgargalhadas… as suas correrias…
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Passaram velozes os meus dez anos d
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